Последний слог на место встал.
И стих как будто безупречный.
Он совершенный как кристалл,
Но, к сожалению, не вечный.
Так в жидком гелии цветок
Храниться может очень долго.
А после, лёгкий ветерок
Его рассыплет на осколки.
* * *
Плачет наш эстет, что в этом мире
Красота исчезла от чего-то,
А бряцать на золочёной лире -
Слишком уж тяжелая работа.
Плачет про амбиции поэта,
Про недополученную славу.
Слёзы крокодила и эстета
Очень уж похожи по составу.
* * *
У каждого из нас своя тюрьма.
С прислугой и карельскою берёзой,
А у кого с поэзией и прозой.
Но всё равно, надёжная весьма,
Поскольку сократив пространство наше,
К дистанции от миски до параши,
Оставила нам горе от ума.
* * *
Поэтам мешают хромые Пегасы,
Мешают смурные небритые Музы.
Мешают похмелье и тёщи-заразы,
А также, кредиты и брачные узы.
* * *
В каждом жанре есть свои законы.
Нам посты не надо соблюдать.
Мы ведь пишем вирши, не иконы.
Можно и покушать, и поддать.
* * *
Увы! Поэты - глухари,
Что тарахтят на токовище
При свете утренней зари,
И понимания не ищут.
Они стрекочут и поют
В восторге самолюбованья,
Постичь желая абсолют.
Продлись, продлись, очарованье!
И вот, пришел заветный миг.
Забил фонтан стихов и песен.
Но весь их пафос - просто пшик!
И никому не интересен.
Но продолжают скорбный труд
Поэты с трелями и свистом.
А из двустволки в них пальнут
Ну, разве только пародисты.
Киев. 13.08.2015.