***

Мы так привыкли Провожать,
Что даже слезы не вскипают,
Когда очередную Кладь
Друзья на плечи поднимают.

Но вместо скорби всякий раз
Так руки чешутся добраться
До Тех, Кто обрекает нас
И умирать, и вновь рождаться.

Какой же Им от нас доход?
А может, в этом Их Бессмертие?
И наш Посев, наш Рост, Уход-
Питание этой Круговерти...

А может, так без сожаления,
Нас поедающие Рты,
И сами жаждут избавления
От этой жуткой Вечноты?