Лампочки блики на занавеске.
Улица спит, соседний дом с нею вместе.
Ни света в окошке,
и только кошки, наверно, на крышах,
мурлычут и пишут стихи…
И письма мои не дойдут до издательств.
Наброски на коже бумаги,
и сотни ругательств…
Умножатся вдвое голодные мошки,
попавшие в лампу.
Опять те же кошки, наверно, на крышах,
мурлычут и пишут…