Kогда кто-то другой...

Когда кто-то другой, мне накинет на плечи свитер, я сорву его с плеч, прямо вместе с бледнеющей кожей.   Мои раны елеем помажет церковный пресвитер, накрывая меня с головой балахоном черным. Я как в коконе спрячусь, не дамся живой и юной... Я твоя. Я твоя, и твоя навеки. Меня ждет монастырь, что стоит на песчаных дюнах, и на стенах с иконами, наши висят портреты. Мои губы от ветра, морозов, палящего зноем солнца, станут грубыми, будто бы это кора деревьев. Пастырь мой, меня твердо возьмет за руку, и потом поведет, словно целый народ евреев. От стенаний моих содрогнуться наверно горы. И рассыпятся в прах, перед болью, возможно, скалы. Ну а тот, кто протягивать будет свитер... Он услышит, что я от всего устала.