Пахнут травы осенью,
степи зноем выжжены
лист желтеет проседью
по ветвям не стриженным.
Ароматом яблочным
дух от плода зрелого,
август дни итожит
лета скороспелого.
Закрома питает
годовым запасом,
дни свои венчает
он медовым Спасом.
Только рядом с медом
ложка дегтя ныне,
он разбавлен «градом»,
горечью полыни.
Хочется проснуться:
тихо, пахнет мятой
и рассвет встречает
утренней прохладой.
Верю так и будет
ведь война не вечна,
только бы быстрее
стала скоротечной.
15 августа 2015г.