Быть может, это совсем другое,
Что не слизать с остатков души,
Но ты стоишь у рябины в поле,
Я от голода ем камыши,
Но что осталось в тебе живое?
И что за культ? Ты не мне служи...
Меня не греет тепло ночное,
Твой голос - лед, я прошу, молчи,
А я забуду про все былое,
И не вспомню, что я - это ты...
Не я стою у рябины в поле,
И, все же, не ты ешь камыши.