Не люблю, как Высоцкий, когда в душу плюют
И, что выхода нет, Сплин все так же уверен.
Будто в первый раз сердце не греют, а жгут.
Человек в человеке давно уж потерян.
Люди ищут свободы. Люди тянутся вниз.
Пустота, мрак и холод стали вашим уделом.
Яд, наркотики, нож, веревка, карниз.
Полегчает, когда обведут тело мелом?
Только что там? Какие у Смерти окрестности?
Пока здесь мы, никто не в силах узнать.
Может, лучше не стоит уходить в неизвестность?
Может, лучше в известности молча страдать?