Страдает дворик говором не тем,
Гордыню прячет за неспелым плодом,
Сегодня Спас, пройдите огородом,
Чтоб мне не слышать перемола тем,
Я выйду в город, мельницы в строю,
Неспешным шагом прогуляюсь в парке,
Подумаю о пушкинской закалке,
О скуке, от которой я спою,
Изнемогая, словно бы не я,
Зачту себе привет от ваших ручек,
И каверзным, а может быть могучим,
Я русским языком влюблюсь в себя.