Мечта - хрупка: богемское стекло!
Я берегу ее в Ларце Души...
И в холод с ней приятно и тепло -
Люблю я с нею посидеть в тиши...
Везет со скрипом старая арба... -
То жизнь меня, грешившего, везет
По переулкам городского дна,
Среди проклятий, смрада, нечистот...
И я б - согнулся, если б не мечтал
Однажды, разбежавшись, воспарить
Над бренным миром...
Да: я не устал
Мечтою полусбыточною жить!