Всё выцветает.
И небо, и поле, и Волк,
Тихо под дверью скулит - хочет в то самое поле.
Кофе - как хина, самый горчайший порог перешагнул,
Лучше уж чифира, что ли.
Байки. Вернулись опять автономные сны,
Идиотский иллюзий парад, чёрно-белый экран программиста,
Всё так затасканно, пошло, знакомо, камрад,
Лет бы на двести иль триста назад, где всё девственно-чисто.
Там конандойловский опийный грязный салон,
А на ковре, что твою закрывает лежанку,
Сотни вселенных, планет, или звёзд миллион,
Старый китаец вращает тихонько шарманку.
Танец наш с Волком нелеп,
Словно "регги на грязном снегу",*
В это дурацкое, чёрное, грязное лето.
Эххъ, застрелиться б дуплетом, но Волка убить не смогу.
Странно всё это.
Отчаянно странно всё это.
Волк очень счастлив.
*-- строчки из песни Олди.