я всегда был совсем обычным.
я просто писал стихи,
терпеть не мог "ёлочками" кавычки
и когда люди к всему глухи.
в меня вбили брусок кирпичный
и ждали мужества,
а я взял и заплакал:
- ну неужели так было нужно?
неужели нельзя иначе?
и услышал:
- ты же сильный такой снаружи -
перестань. мальчики никогда не плачут.
они не царапают на себе стихи,
а ставят поглобальней себе задачи.
- как же мне стать таким,
если я самый обычный мальчик?
______
- ты какой-то странный.
не рубишь в покер,
в свои 30 не видел страны,
любил только одну девчонку
и любовь на неё - океаном.
ты видел смешную чёлку
и веснушек её цветы,
что по плечам разбросаны, как по лугу?
- да. и больше ничьей красоты
не видел так всеобъемлюще. я с испугу,
что потеряю из вида её черты,
все чувства вызволил из капкана.
______
- эй, ты ещё меня помнишь?
лет пятнадцать назад говорил про покер,
намекал, что ты самый отстойный кореш,
и был от любви твоей океанской в шоке.
а теперь я смотрю на свои ладони,
на которых дорожки морщин
и следы того, что давно ушло.
я пришёл сказать: ты из тех мужчин,
у которых семя жизни не только взошло,
но и сломило брусок-кирпич.
ты достоин восхищенья, и должен знать -
твои стихи,
и жена твоя,
и ваш дом -
это самое главное из того, что может любой достичь.
ты прости меня, что в твой дом
я незваным гостем сейчас пришёл.
- что ты, я ведь совсем на тебя не зол.
- мне давно так не было хорошо.
и, ты знаешь, ведь ты был прав -
ты на самом деле самый обычный мальчик.
только никто ж не знал, что обычные всех богаче.