Б Е Г Л Е Ц
Тетрадь №58
-3100-
Нашли захоронение
Мигеля Сервантеса
Рыцарь
«печального образа»…
Энгельс
был всё-таки прав:
пепел над морем,
серое облако,
и никаких,
никаких прав…
Пепел над морем…
Пепел над полем…
Память хранят
Не кресты…
Что же тогда?
Может роли:
Рыцарь печали…
Рыцарь надежды…
Рыцарь великой мечты.
*
На Красноярских
перьях Чингачгука…
Воспоминание
и то сведёт с ума…
Падение
ступеньками испуга
на раз, два, три
и
взята высота…
Ночной костёр,
палатка…
Бег по трассе…
Аэропорт
один
затем другой
и, наконец,
тайга,
хлысты на МАЗе,
скользит бревно
на сплаве
под ногой…
Как странно…
Суть ушла,
а чувства все остались…
Иль не было её,
вершила всё Судьба?
Бродячий цирк души,
слезами обливаясь,
не оставлял надежд…
Дорога не свела.
*
Как ты там?
Ещё живой,
мой дружочек дорогой?
Жив, Алёна,
что гневить…
Только всё трудней
ходить,
печь топить,
таскать дрова
и отстаивать права
перед Богом и людьми
на оставшиеся дни.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Что тут скажешь?
Жизнь прошла…
По щеке бежит слеза…
Только это не испуг,
просто старческий недуг.
Как сама то?
Твой должник,
уж прости,
совсем старик…
Ты не гневайся,
душа…
Вот опять слеза
стекла…
Хорошо не на письмо,
а стиху всё
всё равно.
*
Жизнь
– бегущая строка…
Только это
не реклама…
Да,
комедия и драма,
но бегущая строка.
Иной раз не успеваем
ни прожить, ни прочитать…
Ждём повтора,
начинаем
постепенно привыкать
не спешить и тупо ждать.
*
Совсем не то
о чём Вы подумали…
«И свобода
Вас примет радостно
у входа»,
и крест укажет
крестный путь…
И кто-то
сможет отдохнуть,
отдаться неге
и покою…
Что не было дано
изгою
вдруг обретает смысл
и суть.
*
Вообразили
будто жизнь
спектакль,
а Вы в ней
режиссер,
к тому же
гениальный…
На этой палубе
астральной
Вы сами
зритель и актёр.
Вообразили
жизнь – спектакль…
Я не сужу…
То Ваше право…
Но я не зритель
Ваш… И «браво»
кричать не может
птеродактиль.
Вообразили жизнь…
И что?
Вперёд, на сцену…
Что мешает?
Ах, да…
Огонь без пищи
умирает…
А без огня
в душе темно…
Я помогу Вам:
я – бревно.
*
Т.Ф.
читает стихи
И правда
«знать нам не дано
как наше слово
отзовётся»,
оправдываться ли
придётся,
иль объясняться
– всё одно…
Оно воспринято
буквально…
Оттенки чувств,
полутона,
где-то далёкая гроза
или зияющая бездна
– всё сжато,
скомкано рукой…
И вот уж
прошлого покой
стихом зачерпнут
и со дна
всплывает муть…
Беда… беда…
*
«приоритеты»,
«априори»….
Откуда в русском
эти оры?
Дань моде,
Бедность языка
И откровенна нужда
В простом и чётком
Представлении
Рядов любви,
Рядов сомненья.
*
Я смотрю ли
сериалы…
Сериалы ли смотрю…
Пребываю как в тумане,
сам с собою говорю:
«Брось смотреть,
займись стихами…
Ноутбук совсем прокис»…
Карандаш бежит кругами
и вымарывает лист…
Нету слов,
картинки: лица,
чей-то профиль,
чей-то глаз…
Сериал
так долго длится…
Оторваться б хоть на час.
-3101-
Т.в. «Жена»
С дураком ли,
с гением?..
С тем и тем не просто…
Довольствуетесь тлением,
танцуете с прохвостом,
иль понять пытаетесь
что же не сложилось,
почему горением
жизнь не получилась?
*
Беляеву
Наши юные
Наяды…
С кем теперь
Ваш хоровод…
Мы так искренне
Вам рады
Были…
Чей теперь черёд?
Юных ног неутомимых
Быстрый бег…
Притоп – прихлоп…
Пыль столбом
Времён былинных,
Плясок
Бешенный галоп.
*
Рихтер
Галуа
Треугольное лицо…
Танец пальцев…
Тайна строчек…
Божий промысел
и почек
взрыв,
спасенье,
рождество…
Треугольное лицо…
Торжество
идей и звуков…
Скажут
творческие муки…
Нет!
Открытое окно.
*
Т.в. «Печки – лавочки»
Гамма…
Спектр…
Седмица…
Правит
цифра семь
над Миром всем…
Шукшина
простые лица
– мир кино и книг…
Зачем
строить в ряд
цвета и звуки
и мгновенья
в строчки лет…
ноги в пляс
и
буги-вуги
покоряют белый свет.
Но и тут всё
дробей ритмы…
Где связующая нить?
Строчки в стих
связали рифмы…
А в миру
как души слить?
«»
Три медвежьих шкуры:
в спальне,
в детской
и в сенях…
Что в сенях
для перекура,
в детской
– игры,
в спальне
так
для безделья или дела…
В общем надо,
вот и всё…
Без неё
детей не сделать…
Смейтесь, смейтесь
коль смешно.
*
Подмосковные свалки
Мы не вечны…
Свалки вечны…
Скоро нечем уж
дышать
станет,
а машин беспечных,
право же, не сосчитать…
Одиночки и колонны..
Смрад
и тучей вороньё,
даже чайки,
злобы клоны,
Гвалд и пир,
бродяг рваньё…
Свалки, свалки…
Префектуры
в белокаменном стекле…
Словно
с западной натуры
клерки в… воротничке.
*
Дом на Оке
и дом на Пуковой горе
Боже упаси,
я не равняюсь…
Не художник,
не поэт,
не музыкант…
Но учусь
и кое-что пытаюсь…
Бог нацелил,
да не дал талант.
Но ума хватает
не равняться,
жить своим умом
в своём кругу…
Ум то что…
Вот круг мой
затерялся…
На горе
один я на юру.
*
Мир внутренний,
наложенный на внешний,
доверился
Перу,
Смычку
и Кисти…
Фиксируются
действия и мысли,
но как-то ненадёжно
и поспешно.
Торопятся все
высказать себя
и редкий
понимает Мирозданье
и согласует с ним
своё сознанье
– плохой артист
на сцене Бытия.
«»
Дышит Мир,
порождая надежды…
Кисть,
Перо
и Смычок
внемлют Миру…
Только звук
угасает в нём
прежде
чем откликнется
словом Кумира.
*
Т.Ф.
Мы не должны
зависеть друг от друга…
Т.е. должны,
но как-то по-другому.
Вот друг мой
Славка
тяготеет к дому,
а Гальскому нужна
только подруга.
А мне?
Уж о себе не говорю…
Я фруктик тот ещё…
Бродячий пёс на свалке,
шарахаюсь от голоса
и палки
и в мусоре копаюсь…
Что ищу?
*
Немного полежу…
И по дрова…
И воду принесу…
И что-то накрапаю…
Всё,
если не засну…
Иной раз засыпаю
буквально на ходу…
Так действует Весна…
-3102-
Т.в. к/ф «Мусорщик»
«Научите меня
понимать красоту…»
Горловое пение,
щемящий душу звук…
Всё под настроение…
Да, нет же…
Просто слух
видно так настроен,
рвётся нерва нить…
Может быть я болен?
Вроде не знобит…
Не знобит…
Мурашки
– холодок беды…
Души – потеряшки
звуком пленены.
«»
Моржовый бивень
в лепесток кости…
Звук жалобный
(как русская жалейка)…
Уходят гости…
У ворот скамейка…
Прощание…
Последнее прости…
Оленьи нарты,
сани…
Мир чудес…
Бескрайние просторы
и пространства…
Но
в свой рожок
повсюду дует бес,
рождая зыбкий мир
тревог и постоянства.
*
Глиняные птицы,
с петухами рушники
– сувениры из столицы
или
утренние сны…
Просыпаюсь и гадаю:
расписные доски…
Что?
Говорят:
с цветными снами
очень редкое кино.
Кто стоит
за этим чудом:
оператор, режиссер,
кто бобину крутит…
Другом,
открывающим простор,
был ли тот,
кто снами правит…
Он во мне,
или во вне…
С рушника
петух горланит,
соловей поёт
в руке…
*
Памяти Жжёнова
Т.в. к/ф «Ошибка резидента»
«17-ть мгновений весны»
В шпионских фильмах
музыка щемит
и голос родины
неспешен и протяжен…
На горизонте точка,
поезд мчит,
невидимою ниточкой
привязан…
Словно игла по кругу…
И мотив
и это бесконечное круженье,
и центробежных сил
пренебреженье…
Всё ближе к центру…
Это лейтмотив…
*
Другу моей юности
– мотоциклу БМВ
и товарищу моей старости
– УАЗику
Первый раз
крыло помял
на Беляевской машине…
А потом,
на мотоцикле,
въехал сам под
самосвал…
А потом уже
крутился
на «козле»,
летел в кювет…
И
с тех пор
остепенился
и «одел бронежилет»,
осмотрительнее что ли
стал… И всё же
иной раз
бес проснётся
– газ в упоре
и мотор впадает в раж.
«»
Новый «козлик»
Патриот…
«P A T R I O T» латиницей…
Ну скажи,
не идиот/?/
лишь бы только
выпендриться.
Сам УАЗ
со старым схож
– тот же аппетит.
Внешне
может и хорош…
Надпись
всех смешит…
*
Кто
законы сочиняет,
не для нас
а для себя
в них
лазейку оставляет.
Не дай Бог
придёт пора
на себя
сюртук примерить…
В
фалды, борт
и обшлага
пряча краденное
верит:
чист и честен
как всегда.
*
Весна, ветра
и вдруг пороша,
и холод,
прям-таки мороз…
Легко идти,
не тянет ноша,
свободно дышит
красный нос…
И
Верный признак
Межсезонья
(и не Весна,
и не Зима)
не ищешь тапочки
спросонья,
но печку топишь
по полдня.
*
Д.р. Р.Ф.
День рождения
подружки
школьной
Бог хранит…
Веселушки – хохотушки…
Берег озера,
опушки,
ствол сосны
звенит…
- - - - - - - - - - - - - - - - -
А потом
пошло – поехало,
завертелось колесо,
замелькали спицы
весело,
дни слились
в одно пятно…
И
вдруг всё остановилось,
покатились вдруг
назад
наши жизни
и приснились
смех над озером
и взгляд.
«»
Дом на берегу
Малаховского озера
Дом над озером
Как тайна
Ни дымка
Ни света в окнах
Двухэтажный
В мутных стёклах
Гаснет солнце…
Всё печально…
И столетние деревья,
Сад – не сад,
В могучих липах
Скрыт фасад
И тайна скрыта
В половицах…
Клавиш ряд
– наступаешь
Не звучат.
-3103-
Новая конструкция
мышеловки
Пластмассовая пасть,
на языке приманка…
Мышь – дура
спозаранку,
надеясь не попасть,
в ловушку
нос суёт…
Мгновение… И…
схлопнулся вопрос…
Защитники животных
как Вам снасть?
*
Стихи
в которых утопаешь,
рождая образы свои…
Что в этих строчках
понимаешь,
что нет…
Неважно…
Строчки – дни…
Строка строкою погоняет…
На грудь, на грудь
уже валы
бегут,
друг друга настигают
и возвращаются
как сны.
*
«А – 320» в Альпах
Самолёт,
который рухнул…
Чья вина
и чья судьба?
Выбираешь смерть
по духу,
забирает ли сама.
Кто пешком ходить
не хочет,
Вероятность припасла
крест и фото
вдоль обочин
или песенку крыла…
Фаталист
или невольник,
иль не думал ни о чём…
Просто был билет
на вторник…
Самолёт
взмахнул крылом.
*
Для меня учителя
как священные коровы…
Все проблемы бытия
мимо них:
всегда здоровы,
вечно строги
и умны,
их улыбка
нам награда…
Между нами
как преграда
их права…
Они – волхвы.
*
Встреча на шоссе…
Все выплёскивают
вирши…
Редкий думает над ними…
Молодость
– цветенье вишни,
музыка высокой сини.
Все выплёскивают
вирши…
Души просят выраженья…
Опадает платье вишни,
зарождаются сомненья.
Все выплёскивают
вирши…
Тут бы и остановиться…
Брызнет соком
мякоть вишни,
горечь в косточке
прозренья.
*
Я, увы,
не теоретик…
Интуиция
мой ключ…
Что, когда и где
отметит,
там и ставит вешку
луч
и трассирует пространство
штрих пунктиром
каждый шаг…
В наших дебрях
гегельянства
голый разум
личный враг.
Что надумано – пустое,
всё ловушка для ума…
Интуиция… Какое
дело ей до мудреца.
*
Т.в. к/ф «Как пройти
в библиотеку»
Президент
меня не видит…
Да и только ли
меня…
Категориями сыпет
– запорошена земля…
Ну не видит
и не надо…
Каждый сам пусть
по себе…
У него на глупость
Право,
а мне думать
о семье.
*
Весна
Капризная бабёнка…
Ей всё не этак,
Всё не так…
Вот приготовила
Юбчонку
И вдруг
Закуталась в армяк.
То лихо катит
В тарантасе,
То пересела вновь
В возок…
Её,
Сказать по правде,
Красит
Колер любой,
Любой мазок.
*
Я смерти не боюсь…
Она моя подруга,
всё время рядом
где-то за спиной
сопит и шаркает…
Супруга
и та не столько
возится со мной.
У смерти, у моей,
хорошая фигура,
лицо приветливо…
Не молода,
так что ж…
Семь миллионов лет…
Ещё какая дура
наложит на себя
не лёгкий, чай, обет.
Я с уваженьем к ней…
Миндальничать не станет,
махнёт косой
и срежет колосок,
и мину скорбную
печатью не проставит,
и не вольёт в рыданья
голосок.
*
Нервы, нервы…
Во всём теле
лишь они
пока что живы…
Мышцы
словно онемели,
а суставы
тянут жилы…
- - - - - - - - - - - - - - - - -
Будто на кол
я посажен
и ходули вместо ног…
И теперь не то что
пажем
Королём бы стать
не смог.
Я теперь прямоходящий
в полном смысле слова
«Я»…
Только нервы…
Мышцам слаще
отложения жирка.
-3104-
Мир честолюбий
и ума
листочком фиговым
прикрытый,
амбициозностью пера
и белой ниткой
плохо сшитый…
- - - - - - - - - - - - - - - - - - -
По миру
чёрная чума
летит
со скоростью лавины,
напором
сметены плотины
и честолюбий, и ума
- - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Традиции и ценности…
А у кого их нет…
За столько лет
накоплено не мало.
Сражаются ль они,
сражается ли свет
в котором на себя
мы тянем одеяло.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - -
По миру
чёрная чума…
Девятый вал
гриваст и страшен…
В прах камень
идолов и башен…
Ад распахнул
свои врата.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Капричос века…
Дядя Сэм…
Плакатная улыбка…
Как всё надуманно
и зыбко…
Солнцеворота знак
– тотем.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Мир честолюбий
и ума…
Ристалище
пера и чести…
Бес во главе стола
и черти
сшибают кубки – черепа.
*
Каждый стих
как последний…
Сколько раз
говорил себе:
«Стоп!»
Вот сказал…
и…
вновь чешется лоб.
Нет Балды
в белолистной вселенной.
*
Последние дни марта…
Памяти Смоктуновского
Южный ветер
странно льдист,
словно с севера закрутка,
гонит пыль,
пожухлый лист…
Весь в пупырышках,
как губка…
Воля собрана в кулак,
бег по кругу,
круг за кругом…
Вот и лоб уже
размяк
и спина с её недугом
не треножит мышцы ног…
Семеню,
бегу,
шагаю,
шпаги и огонь глотаю
– может всё
крылатый Бог.
«»
Нет смысла
в подвигах моих…
Себя напрасно истязаю
и окружающих терзаю…
Они меня не понимают,
а я не понимаю их…
«»
Читай Шекспира
и де Вега,
читай Мольера наконец…
Старик и альфа и омега,
предмет насмешек
и венец
глубокомыслия и веры,
всего, что можно довести
насмешкой до её предела,
до пропасти и до черты…
Читай Сервантеса…
Быть может
величьем духа Дон Кихот
уравновесит мерзость рожи…
Всему приходит
свой черёд.
*
Т.в. «Русские сенсации»
«Две жизни»
Здоровый парень
этот Буйнов…
На нём пахать,
а он горланит…
В СССР
таких битюгов
за сто первый
– урядник исправит…
Наивно конечно
думать, что
метры решат
проблему…
Судьбу испоганить
– куда ни шло…
Но и тут
не всегда в тему.
*
«Думы, мои думы…»
Гитара
в углу пылится…
Струны уже дребезжат…
Сыну
когда-то купил…
Птицу…
Думал,
петь научит ребят.
Думал…
Прошедшее время…
Странно…
Гитара пылится,
струна дребезжит…
Купил фортепьяно…
И внук мне
снится…
Музыка ночи
со мной говорит.
*
Т.Ф.
«Запах женщины»,
мечта
парфюмера из Парижа,
будоражит и меня,
иногда, бывает,
снится.
Этот запах…
Он из всех,
мной вдыхаемых,
не душит,
он сродни душе
и глушит
раздражения слова.
*
Обхожу свой лес и поле…
Я против заборов…
Они разделяют…
И зависть, и злобу
они порождают.
Они ведь от скупости
нашей Судьбы.
Заборы, по сути,
совсем не нужны.
На наших просторах
аукаться только…
Заборы, заборы,
от вас мало толка.
-3105-
Афган родил
невиданное братство…
Мы в девяностые
столкнулись с этой силой.
Плечом к плечу
и можно не толкаться,
неведомое братство породнило.
Не в «дяде Васе» дело,
не в тельняшке…
Хотя и это тоже
что-то значит…
«двухсотый» в
оцинкованной рубашке,
«трёхсотый»
– жив, но как-то боком
скачет…
Была ещё Ангола
и Чечня…
Но лишь Афган
суровых маджахедов
собрал в кулак
славянские сердца
Иванов, Аванесов
и Мамедов.
*
По моим стопам
никто,
слава Богу,
(Слава Богу?)
не пошёл…
Свою дорогу
каждый выбрал
себе сам.
Да,
ни дети и ни внуки
не погрязли
в звёздном мире
слов и формул…
У них руки
ни в навозе,
ни в чернилах.
Мы чужие…
(Мы чужие?)…
Только кровь
объединяет…
На застолье
как глухие…
Что-то
чокнуться мешает…
*
А. Збруев
Почему мы повторяемся…
Неужели гений умер?
Вечным чувством
пробавляемся…
Нас один и тот же
зуммер
поднимает
в путь – дорогу
будто бы
на встречу с Богом…
Но куда?
Никто не знает…
*
Скоро семидесятилетие
Победы…
Петропавловск – Камчатский.
Мы на фронт
посылки собирали:
варежки, носки,
крупу…
Детский сад…
Что о войне мы знали,
пока в госпиталь
нас не привёл солдат.
Мы стихи читали,
что-то пели…
Репродуктор в городе
вопил…
У постелей раненых
сидели…
И один нас
сказками кормил.
*
Каждый день
как день последний
проживаю
и бросаю
в печь
бумагу и поленья
– всё, что
накопилось с краю,
по обочинам дороги…
Что тогда
казалось нужным
превратилось в хлам
и ноги
поломаешь,
разгребая неуклюже
этот храм.
Так что в печь…
Огонь не спросит
кто ты, что ты,
лишь бы жарко
полыхало…
Вдруг защемит…
Вроде жалко…
Но рука уже в замахе…
Значит бросит…
*
«Вы чьё, старичьё?»
Вот поел… и…
засыпаю…
Что за жизнь?
А как друзья?
Позвонил…
Но… не снимает
трубку
ни одна «свинья».
Насчёт свинства
– это слишком…
Зол, не зол…
Причём тут друг…
Карта так легла
иль фишка…
Может вообще
недуг…
*
Н.Ш. обещала
что все соберутся
на 1-е апреля…
Нищему
Себя не жалко…
Что нашёл,
Что потерял…
День дурака…
Всё, что на свалку,
На свет, на сцену…
День – аврал…
- - - - - - - - - - - - - - - - - -
День дурака
– волшебный день…
Всё, что есть умного
На свете
В дурацкие
Сегодня сети
Должно попасть…
И тень, и сень…
*
В.Д. (см №2206)
Я чувствую
ответственность свою
за мальчика,
оставленного Богом.
Не много ль
на себя беру…
Быть может всё
не так уж плохо…
И
не оставлен он…
Скорее приближён…
И всё,
что кажется нам
странным,
в мире ином
горит
божественным огнём,
не понятом, опасном
и прекрасном.
*
Мы не любим Запад…
Запад не любит нас…
Были и на Западе
герои,
рыцари и чести, и любви.
Только всё пропало
в бурном море…
Алчность, абордажи,
корабли
породили
рыцарей удачи
– джентльменов…
Только не смеши…
Разницу оставь…
Не надо сдачи,
да ещё по курсу
на рубли.
*
«Государство – это Я»
– это понятно…
А просто государство
… ?.
Лицензия на отстрел…
Лицензия на убийство…
Разницу чувствуешь?
Я – нет!
Кому что по душе…
А по мне
так свинство…
Я и охотничий
сдал билет
и «тулку» продал
ещё там в Сибири…
Охота, наверное,
не для меня.
Я и рыбалку то
не осилил:
Сидишь, задумался…
Нет поплавка…
-3106-
Подлость
где-то рядом ходит…
Масхалат,
«калаш» под ним…
Искушает,
не неволит,
рядом спит,
мы рядом спим…
Кто проснётся
и задушит…
А без этого нельзя…
Странно отчуждённы
души,
странно холодны
сердца.
*
«однорукому бандиту»
Я иду на мировую…
Хотя право же смешно…
И, скорей всего,
блефую,
в рукаве то ничего…
И тягаться с кем
надумал?
С тем,
кто знает наперёд
каждый ход…
Вот нынче вздует…
Эх, рискну,
вдруг повезёт.
*
За Аляску
надо пени
взять с Америки
и впредь
не давать ей в долг
ни пенни.
За неё ли нам болеть?
Что за моду
взяли власти
разбазаривать страну…
Глянь!
«шекспировские страсти»
разыгрались на миру:
И принцесса Украина
возопила:
«Ах, мой Крым!»,
и Прибалтика сточила
детский ножичек,
и клин
между нами забивает
шляхта польская,
и друг,
на восходе, из Китая
гонит тучи…
Тень – испуг…
Это всё
по той причине,
что правитель
– Царь и Бог,
предстаёт всегда
в личине,
как грядущего пророк.
*
Только по поводу
орфографии…
Слава Богу,
есть компьютер…
Он безграмотность мою
исправляет на ходу…
Вот…
Устроился уютно
и строчу,
строчу, строчу…
Всё компьютер
мне подскажет,
подчеркнёт,
сотрёт,
размажет…
И
безграмотность моя,
слава Богу,
не видна.
*
Угомонился ветер…
Стих…
А снег всё валит,
валит, валит…
Кто наверху
прогнозы правит
и разнарядки:
Снег и стих…
Полям
снежочек поплотнее…
А этому
слова милее?
Ему на голову
стишком
давай
сегодня упадём…
*
Т.С.
Пора вставать…
А ты и не ложилась…
Чёрт знает что
творится в этом доме.
Уж день приплыл
на солнечном пароме,
а ночь в пироге месяца
укрылась.
Ах, Муза, Муза,
что ж тебе не спится?
От ласк твоих
совсем изнемогаю,
без счёта времени
ночь эта вечность длится
и я в ногах твоих
как слепок застываю.
*
Ночные бдения
Глаза
всё время
что-то видят,
чего на самом деле
нет:
мелькают тени,
домовито
проходит кот,
мигает свет…
Сосредотачиваюсь…
Тут же
всё снова
на своих местах…
Сомненье
спряталось поглубже
и увело с собою страх.
*
Евтушенко, Бэлла Ахмадулина,
Галич, Нагибин…
и Тютчев.
Не завидуй,
мозг иссушишь…
Храм души
он только твой…
Ну, уколешь…
Не задушишь
и отравленной стрелой
не пошлёшь
проклятье века…
Дух соперничества
– ложь…
Летописцу человека
что чужая слава
– грош.
«»
У поэтов
Нет родни…
Место занято
Лампадой
Той,
Единственной души
Светлячка
Над эспланадой…
Там,
За городской чертой,
Ветер, дождь
Сбивают пламя…
Я его прикрыл руками
И забрал к себе домой.
«»
Что с ушедшими
бодаться…
Видеть в Пушкине
врага…
Лучше сразу нализаться…
Сразу видишь
где черта…
Переступишь,
отодвинешь…
Кто-то может,
кто-то нет…
Где-то скит…
Там Нестор пишет…
Но туда
потерян след
*
Нас
единственное губит
– дух соперничества
меж
теми, кто
читать не любит,
с теми, кто
не любит тех…
Море книг:
в читальных залах,
на развалах
и… в шкафах…
А читающих
так мало…
Нас не губят…
Это крах.
«»
Нам отец
сказал когда-то:
«Жизнь –
– две тысячи томов…
Будьте бдительны, ребята,
не теряйте там голов…
Протяните
красной нитью
путь от А до Я
и шаг
не сбивайте
бойкой прытью,
всё глотая натощак».
*
Скорей бы уж,
Скорей бы уж…
Тогда посмотрим
Чего стоим.
Уходят
Президент
И муж
И взглядом нас
Не удостоив.
Уходим мы
И что с того…
Никто ухода
Не заметит…
По-прежнему
И солнце светит,
И льётся
Лунный свет
В окно.
-3107-
Вербное воскресенье
Дорога к храму
не прогулка,
но и не подвиг…
Просто путь…
Идёшь всю жизнь
и закоулки
всё время манят
в них свернуть.
В их глубине
таится что-то…
А любопытство
так и жжёт…
Но кто-то
ласково и строго,
как в детстве,
говорит: «Вперёд!»
*
На языке
всемирной «мовы»,
на эсперанто
цифровом,
так просто
выучить два слова
«Да» – «Нет»
и жизни окоём
открыт,
смотрите, удивляйтесь:
«да – да», «да – нет»,
«нет – нет», «нет – да»…
Ведь, правда, просто…
Что ж старайтесь,
дерзайте…
Миру нет конца.
*
Монсерат
и Лонселот…
Дивный звук…
Монах и Рыцарь…
Странно схожи
эти лица…
Дух единый
бережёт.
Дух единый
или дева,
мирра черная слеза,
и дитё
единым целым
опустили покрова.
И монах и рыцарь
скрыты…
Рыщет дьявол воплоти,
ищут северные дивы,
ищут южные цари.
*
Первое апреля – день нищих
Пиар – подачки?
Или – или…
Страна хоть медленно
но тащит в гору
воз…
Пособия и пенсии
Взлетели?
Пока что нет,
но в нищенство не сполз…
Есть дети,
хорошо…
Иной раз и помогут…
Спасибо жёнам
выносили чад…
И
если со страною не утонут,
то поживём ещё,
не вспоминая ад.
*
Т.в. 1-й канал
«Минута славы»
Не завидуй
и порадуйся…
Пусть не ты,
пускай другой…
Это
сделано на пандусе,
во дворе,
на мостовой…
Это
вырвано у времени,
это отдано душе…
Пьедестал,
признанье
– временно.
Суть оставлена
Тебе.
*
Белый лист
покрыт стихами…
Вязью мыслей…
Вязью слов…
Связь какая-то
меж нами:
лист, перо и я…
Из снов
выплывают сновиденья
и невольное перо
из всего столпотворенья
только выпестует то,
что потом на лист
ложится
вязью мыслей,
вязью слов.
возвращаясь в ночь
клубится
снежной кипенью листов.
*
Из гостей иду
шатаясь…
В гору путь нелёгок…
Ох…
Каждый раз
с собой сражаюсь,
проклинаю:
«Чтоб ты сдох…»
Обещаю не спускаться
впредь на дачи…
Веня – друг
так напорист и удачлив,
что любого втянет в круг…
А втянул… и…
покатилось:
солнце в спицах,
в голове
словно облако
клубится
песня зимняя Весне.
Из гостей иду,
шатаюсь…
В гору путь
нелёгок… Ох…
Каждый раз ведь
обещаю…
Не поэтому ль не сдох?!
*
Т.в. реклама
«Есть дар
видеть деньги»…
Есть дар
их не видеть.
Скорее не дар,
а в кармане дыра.
Нищим
безденежье это осилить
как?
Трудимся все
не жалея себя!?
Наверное
что-то
неверно в системе,
или не каждому
богом дано
не отлучаясь
стоять по две смены…
Ну, а потом уж
забить в домино.
*
Мы под разными
углами
входим в раж
и
из пике
не способны выйти сами…
Нет штурвала…
На виске
жилка синяя
пульсаром
отмеряет близость
тьмы…
Нервы, нервы…
Тратим даром…
Лучше бы поберегли.
*
На д.р. Нины Шишковой
– пастушки…
Полюби,
полюби меня девица,
я сегодня
наполнен тобой…
По весне
путь – дороженька стелется,
в соснах
ветер играет шальной,
солнце
слепит в преддверии мая,
на глазах хорошеет Земля…
Что оставила нам,
уплывая
по ручьям,
эта злючка Зима?
Да, Бог с ней…
Отзвенели капели,
свою дудочку пробует Лель,
и разносятся первые трели,
и с тобою,
твой братец Апрель…
Полюби,
полюби меня девица…
Я сегодня наполнен тобой,
как весенними соками
деревце,
в кудрях ветер играет
шальной.
-3108-
Я всё дальше от
Бога
И всё ближе к Земле.
Порождает Природа
Недоверье к Судьбе.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Судьба
Как случайность:
Этим дам,
Этим нет…
Не законная данность
Лотерейный билет.
Невозможность проникнуть
В суть и сущность вещей
Переходит в критерий
Судьбы егерей.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Природа – мой Бог
И Бог мой – Природа…
Не вижу причин
Доверятся Судьбе.
Во мне словно всё
Восстаёт против Бога
И я всё плотней
Прижимаюсь к Земле.
*
Т.Ф.
Рядом встань…
Не стой напротив…
Глаза в глаза…
О чём ты просишь?
Не лучше ль вместе
вдаль смотреть
и даже вместе
умереть…
А не вот так
глаза в глаза
быть вечно против,
как Судьба.
*
Наважденье
иль служенье,
или просто
глупость это:
ни минуты промедленья
– лист, перо и мысли…
Где-то
есть тепло, уют,
желанья…
Наконец
жена и дети,
есть любовь
и есть страданье…
Много есть чего
на свете
и для мира
и для града…
А моя
во мне награда
– слово,
пойманное в сети.
*
Разговор с Т.Ф.
Странной
кажется обида:
Стих кому-то
посвятил…
Это значит,
что из вида
остальных всех
упустил?
Нет, не значит…
Посвященье
– это лишь
мгновенья след
и во всём стихотворенье
пара строчек…
Дальше бред
из далёких аналогий,
игр ума
с самим собой…
И напрасно
горький, строгий
Ваш укор
грозит слезой.
*
Русские в Харбине
В Харбине русские…
За что?
За что боролись,
что хотели?
Да,
не во многом преуспели
и быстро выдохлись…
Смешно…
Смешно и грустно…
Трупы, трупы
холодных тел,
холодных душ…
А как напыщенны,
надуты
недавним прошлым…
Бунта душ
на всех пролился…
Крах Империй…
Одним невмочь…
Другим невмочь…
Звучит в пустыне
голос Пери,
но ветер
сносит его прочь.
*
То ли тело
маловато,
то ли разрослась
душа,
может, просто,
распластала
белопенные крыла.
Тесно в теле…
Давят, давят
страсти,
тайные грехи…
Но
кого-то тихо славит
сердце – колокол
в груди.
*
Эрнст Неизвестный
Стандарты
Вечности и тленья…
Двух мнений нет
И в том беда…
Что мозг придумает,
Душа
Не принимает
И сомненья
Уходят на круги своя.
*
«Быть можно
дельным человеком…»
Лень – моветон
и корень зла…
Кто в одиночестве
себя
не опускает в небреженье,
скорее щёголь,
раб сомненья,
а, может,
внутреннего «Я»
*
8.800.200.40.40./звонок бесплатный/
Инвектива Президенту
Крыму
статус заповедника,
а не то
растащат вмиг…
Капиталы
ждут наследника
– это в самый раз
для них.
Где трудягам притулиться,
ноги в море помочить?
Крым для этого годится
и детей можно свозить.
*
Шлиман
Генрих
тот ещё калач…
Предприимчив и удачлив…
Честолюбец и палач…
Далеко не незадачлив…
Всё сошлось
в одном лице,
чтоб извлечь из праха
Трою
и с Певцом,
доверясь морю,
встать с Судьбою
наравне.
-3109-
12-е апреля
Пасха,
День Космонавтики,
д.р. внучки…
Как грустно видеть
постаревший
соратников отряд,
посеребрённый, поредевший,
космонавтов и солдат
Капустин Яра,
Байконура…
О генералах помолчу…
Их нет давно…
И лишь
Гагарина фигура
и
Королёвское чело,
и
Циолковского безумье
у стелы старта…
Тройка – Русь…
Ещё секунда на раздумье…
«Поехали!»…
Восторг… и… грусть…
*
Уборщицам
и дворникам
хвала..
Метут дома,
метут Планету…
И редкий понимает:
их душа
стремится к чистоте
и свету.
О, люди, люди…
Обращаюсь к Вам:
«Неужто ли
рождаетесь чтоб гадить?»
И города – чудовища,
и дачи,
и даже сёла
утопают в грязи…
Но
есть уборщики…
И…
Слава Небесам!
*
На Михалёвском кладбище
Постою сегодня
У стены…
Стена стенаний
Или плача?
Страх,
Боль утраты,
Передача
Когда-то взятого
Взаймы…
Я постою сегодня
У стены
И унесу с собою
Просветленье…
Навряд ли снизойдёт
Прозренье…
Хотя б почувствовать
Всю бездну глубины.
*
Степанова:
– откуда ты эти слова
выцарапываешь?
– из детства…
Слова ложатся в строчку
сами…
Я не выдумываю слов.
Чтоб строчка
просто зазвучала,
иной раз выудишь
из снов…
Потом по словарям
порыщешь…
Глядишь…
Так вот же
Слово…
Есть!
И уж увереннее
пишешь…
А для души
приятна лесть…
*
Все находки,
обычно,
случайны…
Просто надо
готовым к ним
быть.
Осень каждую
яблоки
тайну
Вам
готовы,
готовы открыть…
Если в жизни своей
даже сказку
не мечтали
реально прожить,
мир другому
подарит подсказку…
А вот Истину
будет хранить.
*
Поэт не ваза…
Не поставишь,
по горло воду не нальёшь
и розу алую не вставишь…
Опять ты, братец,
чушь несёшь…
Какую ж чушь?
Поэтов мало,
их время поджимает век…
Служенье женщине
– начало…
Служенье истине
– парсек.
«»
Надо мною
Смерть склонилась:
– Пей таблетку,
будешь жить…
Всё в натуре возмутилось,
мозг пищит,
в душе свербит…
Надо мной
жена склонилась:
– пей таблетку,
будешь жить…
Поздно баба…
Всё свершилось…
Да и заждалась
Лилит.
«»
Или я
копаю грядки,
или роешь ты
могилу…
Не поверишь,
не под силу
жить по вашим
распорядкам.
Мозг, душа и тело
просят
не свободы,
тишины бы…
По утрам
босым бы в росы,
по ночам
в созвездье Рыбы.
*
Памяти Улановой
и Плесецкой
Уходят гиганты
Двадцатого века,
Великого века
Надежды и битв…
Майя … Галина
– квантами света,
Точка – штрих,
точка – штрих,
тексты молитв.
*
Частушка для Беляева
Тебе
Какие по душе:
Толстые иль тощие,
Вдоль дороги
У кафе,
Иль
в придачу с тёщею?
*
Беглец прижился…
Мы живём:
Он пишет,
Я – завхоз
и нянька…
Встаём поутру:
Раз – зарядка,
два – у колодца воду льём…
Так что не думай,
всё в порядке.
-3110-
Космодром Байконур
В. В. Ашурков
Как глубоко
уходят корни
в глубь?
Как далеко
уходят взоры
в даль?
Без устали
отсеивают муть
трудяга мысль
и вечная печаль…
За взорами
уходят корабли
в сомнительную
радость
далека…
И всё же
на причалах у Земли
вздыхает
провожающих толпа.
«»
Кто не боится
заглянуть
за край,
за дальние пределы,
где взором посланные
стрелы
впиваются
тебе же в грудь?
Кто не боится
с глазу на глаз
побыть с собой,
сравнить с надеждой
вековой
обсеявшийся парафраз?.
*
«Подружка
Дней моих суровых…»
Не торопите Время…
Всё и так
в этом Мире
скоротечно…
- - - - - - - - - - - - - - - -
К Вашим ножкам
припадаю,
приношу
всю страсть и пыл…
«Сказать не смею»
– Обожаю…
Но выше что
– не мой кумир.
Хотя постойте…
А головка
и всё, что в ней
приятны мне?
А грудь?
А руки?
Ах, плутовка…
Ты Грёзой
собрана во сне.
*
«Поэт в России
больше чем Поэт»
и даже больше
чем Россия…
Под уздцы
не водят Время…
Своенравный это конь…
Кто-то смелый
ногу в стремя…
и в седло…
Через огонь,
пожирающий пространство
вёрст и лет…
Вперёд, вперёд…
Мчит туда,
где постоянством
Вечность манит…
А
заманит и сожрёт.
*
См. №2375
Стихами
юного поэта,
как птичьим гомоном,
весь мир
заполнен.
Он
его кумир,
его счастливая планета.
И вот
состарился Поэт…
Стихи писаки
не волнуют,
Миры
другому салютуют,
другой приветствуют рассвет.
*
Заря – подёнка
по порхала
и вот уж день
унёс её в закат…
Всего лишь день
– так много
и так мало…
Но принял вызов
в будущее взгляд.
Всего лишь год
пройдёт
и день настанет,
вспорхнёт заря – подёнка
в свой черёд
и новое послание
отправит
перед закатом
в будущий приход.
*
Моему ангелу – хранителю
Л. А. Сл-к
Среди всех парашютисток
мне запомнилась одна…
Купол праздничного ситца,
белый купол
и … она
точкой, капелькой,
на фоне
между небом и землёй…
Нет в физическом законе
и намёка на покой…
Но куда-то пропадает
свист в ушах
и тишина
словно купол накрывает
и объятья открывает
встреч летящая Земля.
*
МВТУшникам
Кто-то вышел в Мир
актёром,
как Шакуров,
кто-то … нет… ,
кто,
своей рискуя шкурой,
звёздный вытянул билет,
кто,
у кульмане горбатясь,
прожил свой
спокойный век,
кто,
за славою гоняясь,
сплавил жизнь,
не зная рек…
Ну, а в общем,
Мы – трудяги…
Все,
от кузни до звезды,
наши мысли
( мы не скряги )
и бессонные труды
– всё
без корысти и славы,
за зарплату, как и все,
что мечтой рождалось,
снами,
отдавалось в дар
стране.
*
Любовь и ненависть
сошлись
на пир – на бой…
Кто в нас
отчаянный такой,
кипит в ком
жизнь?
Он
наше тело, иль душа,
или не то – не то,
мысль,
воплощённая в сердца,
лица
добро и зло…
Ристалище…
На латах луч
играет,
слепит глаз…
Чей меч безжалостен
и жгуч,
чей верх
на этот раз…
*
Я школьные
тетради сжёг
за нереально чистый
лист,
за кем-то
выправленный слог
и за фальшивый «свист»,
за разум
выдал чепуху,
за правду – ложь…
И вот,
всю эту чехарду
без сожаления
огню
предал…
И это тоже ложь.
*
Стихи не пишутся,
а … льются…
Вода, вино
нам всё равно…
И вечер наш
напоен грустью,
весельем день…
Им
всё дано,
им всё позволено:
глумиться,
шутить … и …
шуткою казнить,
и в нежных чувствах
объясниться…
А сами
могут ли любить?
*
«Фарфор, фарфор…»
Какое слово…
И целое,
и черепки…
Вся сущность
собственно Земли
от зарождения
до гроба.
-3111-
Всех Правителей
к ответу…
Разбазариванье средств
безотчётно
Миру – Свету
– это ли не смертный
грех.
«»
За разбазариванье
средств
Правителей к ответу…
Добро народное
раздарено по свету
тому,
кто не работает,
но ест.
Добывшему добро
оно, считай, не нужно…
Труд для него
– вся сущность бытия.
А праздники
для тех,
в ком праздность
не натужна…
Он – скачущий гопак,
он – беспричинный смех.
*
Вдова навзрыд,
или всплакнёт украдкой?
Не то, не то…
Со мною жизнь
не сладкой
её была…
И вот созрел нарыв…
*
Я – Водолей…
И мне по гороскопу
комфортнее других
Россия…
Лучше мне
погреть на печке
попу,
чем из Анталии
вернуться налегке.
*
Природа Севера
спешит,
всего лишь
первый день июня,
а отцвести уж
норовит…
Птенец,
отчаянно рискуя,
уже опробовал крыло…
Всё как-то грустно,
но … легко.
*
Бог забирает сыновей…
Как правило
единственных и лучших…
И в черноту постылых дней
закатывает души.
Застывшие
в отчаянье своём,
они ещё нас мучают
до гроба
и, уходя за окоём,
уносят наши жалобы
на Бога.
*
Дали в хмари…
Как всегда
Солнце, странная звезда,
над моей «Долиной»
на весь день застыло…
Никнут травы…
… и … цветы,
ждут когда ж
придут дожди.
*
Когда нет с собой
бумаги,
или нет карандаша,
мыслей
буйные ватаги
так и рвутся их меня…
Только я
могу словами
бег орды остановить,
словно речку берегами
и плотиной укротить.
Мог бы… Но
прутом рисую
на песке
слова… слова…
Ветер всё,
что намалюю,
засыпает не спеша.
*
Что, кукушечка,
кукуешь?
Ты грустишь,
иль колядуешь,
или деток стережёшь?
Твой «Ку-ку»
мне острый нож:
Не кукуешь,
я страдаю…
Ты кукуешь,
я считаю…
Ну, давай ещё разок
– проживу ещё годок.
*
Разговор
профессионально больных
Ни слова в простоте…
Латынь, латынь …
… латынь…
Названия лекарств,
болезней и симптомов…
Жена с подругой…
… я …
но в стороне …
Кукан –
– короткий линь …
… моих не слышно стонов…
Да, им
не до меня…
Природа – отдыхает…
Таблетки, мази,
гели, порошки…
табачной мафии жрецы
– аптекари
на глупостях жиреют.
*
Ты живёшь
в рублёвой зоне,
я живу
в пространстве грёз…
Ты,
за прибылью в погоне
жадно слушаешь прогноз…
Твоим грядкам
дождик нужен,
а моим
твоя слеза…
Стих, обычно,
с солнцем дружен,
а с грозою – иногда.
-3112-
Называю жизнью
наслажденье
женщиной, природой
и вином,
словом, другом
и преодоленьем:
«Почему и для чего
живём?».
Пусть попы
кривляются с амвона,
утверждая смыслы бытия…
На лугу
жующая корова
думает
о кружке молока?
Нет, конечно…
Но на то и разум,
чтобы думать…
Знать ещё б
о чём…
Нам Природа
преподносит разом
всё, что мы,
не жертвуя, берём.
*
Дом не обжит,
но славно в нём…
Какой-то дух
в нём обитает…
Откроешь дверь
– тебя встречает,
уходишь
– смотрит вслед
окном.
Дом не обжит
и фортепьяно
почти рассохлось
и бренчит…
Кто раньше
просыпался рано,
давно не пишет,
не звонит…
Дом не обжит…
Окно слезится
росою утренней,
а днём
глядит запыленным стеклом
и ночью
небо отразится
лунёвым, голубым огнём.
Дом не обжит…
Трава по пояс…
Лягушки, змеи, муравьи…
Крыльцо в нетронутой пыли…
Но явно слышу
чей-то голос…
Издалека иль изнутри?
*
Нет права не
ошибку
ни в единичном,
ни во многом…
Когда берёте книжку
с любым печатным словом,
у редкого сомненья
рождаются при чтенье…
Для чтенья без сомненья
будь точным наставленье.
*
Посмотреть бы
на лица
без макияжа,
без экранного лоска,
без эпатажа…
Но, здесь, на «Горе»,
одна только Тома
весь день и во сне,
в огороде и дома…
Мы порой
друг от друга звереем…
Нарычавшись, молчим,
на неделю немеем…
Вот только
улыбка у Томы
светла,
есть, видно, на грядках
секрет волшебства.
*
Рука,
протянутая к Вам,
дрожит в порыве нетерпенья,
стекают струи вдохновенья
по пальцам
к девственным листам
или на клавиши рояля…
И,
вырванный из мира сна,
звук заливает берега
неведомого арала.
*
«Любовь, любовь…»
Придумали же слово,
смирительному рубищу
под стать,
липучее…
Иное дело «страсть»
– удар хлыста …
… растоптана основа
того на чём
могла бы процветать
Любовь.
*
Безвольный – жалкое зрелище,
им пользуются и не уважают.
Слюнтяй
своё имеет мненье
и даже, может быть,
талант…
Но
пресс чужого изъявленья,
лавина словоизверженья,
иль колдовская сила
мантр
его лишает дара речи…
Цветок,
поникший на жаре,
в сомнамбулическом костре
сжигает
собственные свечи.
*
Ох, уж эти
«буги – вуги»…
Что сильнее
страстной муки
саксофона и трубы…
Приглушённые огни,
женский смех,
гортанный говор…
Мир у тех,
у этих гонор…
Надрывается труба,
извиваются тела,
«сакс»
фигуры выдаёт,
«буги – вуги»
пятки жжёт.
*
Мужской стих
груб,
жесток
и прям…
Ему не до мирраточенья…
В иконных ликах
нет сомненья…
Их вера
недоступна нам.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Казалось бы
чего уж проще:
Отбрось сомнения
и верь…
Но
мир находок и потерь
даже такого мира
площе.
И потому
мужской стих груб,
жесток и прям
как меч вандала…
А с этих,
вечно сжатых губ,
кто вспомнит ,
Истина слетала?
-3113-
Рабом, прикованным к веслу…
«Раб ленивый
и лукавый»
я надеюсь,
втайне жду…
Ветер воли,
ветер мая
гонит парус
и Весну…
Разразиться бы грозою,
закипеть и
вспенить вал…
Раб ленивый
за мечтою
ты
лукавств не распознал.
*
23-е июня
д.р. Гальского
Какое счастье,
друг,
что Солнце светит нам
и что вниманьем
Селена не обходит…
Какое счастье
слышать по утрам
как Жизнь, проснувшись,
колобродит.
Какое счастье
сознавать,
что можно кое что
исправить
и бег ладьи своей
направить
в лагуну счастья,
Время – вспять.
*
17-го июня
умерла Ириша
/Ирина Алексеевна
Шашкова – Дьяченко/
Так редки
ангельские души
и так безжалостен
к ним свет.
Она любила
и умела слушать,
мне дорог был
её привет.
Я мог читать
без остановки
стих за стихом
по ленте лет…
Но,
так безжалостен
к нам свет…
И нет теперь
этой головки
и некому сказать:
«Привет!».
*
Лежу,
блаженствую,
смотрю…
Глубоко в небе
тает стайка
и носится кругами
чайка
и кличет кару
и беду…
Но
голуби её не слышат
и чутко ловят
дальний свист,
и мах шеста,
и запах крыш…
А небо
их безумством дышит.
«»
«Когда небо
было высоким,
а деревья – большими»…
Лежу,
блаженствую…
Высоко
клубится стайка голубей…
Но
где-то там,
уже над ней,
упрямо
что-то ищет око…
Но что?
Блаженство не даёт
сосредоточится и вникнуть…
Пора бы голубям
уж свистнуть…
Заждался их
на крыше
кот.
*
Стихами
сыт не будешь,
не каша и не щи…
Иной раз
бьёшь баклуши,
а варятся … стихи.
И,
позабыв о каше,
на вкус берёшь слова
– чудная право наша
иной раз голова.
*
Никогда не возвращаюсь…
Не я один
– спираль для всех,
Как и вменённый
«Первый грех»…
Грех любопытства…
Удивляюсь:
Старик
нарушил свой завет
и тайно взял жену чужую…
А выбор наш
всегда вслепую…
Для нас «Заветы»
– список бед…
Нет!
Возвращенье не для нас…
Вперёд! Вперёд …
… на штурм вершины…
Сиянье Истины
поныне
спокон веков
чарует глаз.
*
Дурак и дура
на просторе
поляны Пуковой горы
живут
как будто в вечной ссоре,
а дни бегут…
Уходят дни,
в просторы вечности уносят
всё, что могло бы
жизни дать
пускай не божью благодать,
хотя бы то, что
сердце просит
и легче стало бы
дышать,
и не давило бы
сомненье,
и не скакало бы
давленье,
машину «скорой»
вызывать
не надо было б…
Благодать!
*
Тут, на днях,
Смерть заглянула…
Села рядом … и …
вздремнула…
Встрепенулась,
повздыхала…
Видит:
– видно толку мало…
Покряхтев, ни с чем ушла…
Может это не моя?
*
Потому кряжист народ,
что после бани
водку пьёт…
«Наставления» Суворова
«После бани
укради,
но выпей»
– крик души,
практический наказ?
Наш Генералиссимус
за нас
всё решил
и наставленье выдал.
-3114-
Памяти Ириши
(покаянное письмо)
Я виноват
и грустно мне…
Её последние желанья
(Кто же мог знать
– вот назиданье)…
Сижу на Пуковой горе…
Спуститься трудно,
ноги стынут…
А ей
легко ли в гору лезть?
А час грядёт
и жизни минут…
Судьбы за лень
слепая месть?!.
*
Стариковская жизнь:
«Что поел,
как пописал?»
Ну, и думы, конечно…
Да, всё о былом.
Но есть же
другая:
танцует беспечно,
как будто по жизни
прошлась бобылём.
Стариковская жизнь…
Где-то дети и внуки…
Повезло
– где-то рядом,
а нет,
не взыщи.
На пятый этаж
– ноги ноют с натуги,
а руки клешнями
вцепились в «багаж».
Стариковская жизнь:
Что поел,
как пописал…
Зимою и летом
закрыто окно…
За пыльным стеклом
постоянным приветом,
напротив,
такое же точно
окно.
*
Дружу с чужими внуками…
В миру ищу
того, что в доме
не нахожу,
иль не создал.
Чужие внуки
– смех в вагоне…
А Я?
На свадьбу опоздал…
Они уходят…
Годы, внуки…
Жизнь застывает в бытие
и замирают даже муки,
и слёз не видно на щеке.
*
Алёне,
читающей мои опусы…
Но ты же
знаешь:
Я – врунишка…
Свет и не видывал
таких…
К тому ж
отчаянный трусишка…
Боюсь всех жён:
своих, чужих…
И потому
стихом ласкаю,
не веря в то,
что говорю…
Тебя, Алёна,
заклинаю:
«Поверь» – прошу,
«Прости» – молю.
*
Цветы для Томы
словно дети,
над ними квохчет
целый день…
А мне
и лейку взять то лень…
Мой мир – слова
при лунном свете,
дыханье клумб
и звёзд роса,
и птицы райские
– слова.
*
см. 2434/3
Моим стихам
завидуют
и мэтры и мальки…
Моим стихам завидуют
– написаны они
без зауми,
без тяжести
печатного станка,
в печали или в радости
бежит, журчит строка
по бочажкам,
по камешкам
прозрачною струёй,
мерцает свет,
а кажется
– песочек золотой.
*
Беляеву
«Сон в летнюю ночь…»
Мне приснилась
Дама в белом,
вся раскрыта
вся объятий…
Молодым я был
и смело
шёл навстречу
этим ратям,
этим буйным
сокам жизни,
этим алым краскам
неги …
… муки совести не грызли…
Так когда-то печенеги
брали
юных полонянок,
на коней
потом меняли,
исчезали спозаранок.
*
Смотрю на разруху
и мне … наплевать…
Травой зарастает дорога…
Лишь в небе
осталась ещё
благодать,
но так высоко,
что рукой не достать…
Сижу на крыльце
у порога,
дремлю или
в думы свои погружён…
А двор
погружается медленно в сон
и ветер траву не колышет
– полуденным зноем
всё пышет.
*
На пике лета
всё в цвету…
Цвет липовый дурманит,
Флокс нагоняет дремоту,
Папайя
Африкой манит…
Лилейника фонарь
в траве
горит,
но блекнет лист,
и ноги вязнут в мураве,
и муравей – садист
все ноги искусал,
злодей,
и лезет под рукав…
Страшнее, правда,
нет зверей…
А я
смиряю нрав.
*
Над человеческой природой
веками бьётся
лучший мир,
но все усилия
Сатир
сводит на нет…
И сплошь уроды
теснятся в райские врата,
соря деньгами и угрозой,
Петра увещевают прозой,
безликой прозой бытия,
и водкой Змея добивают,
и плод познания сбивают,
забыв зачем
пришли сюда.
*
Предпоследняя страница…
Так хотелось отличиться
не стихом,
хотя бы словом,
с малолетства всем знакомом,
но таким,
чтобы тотчас,
как резной иконостас,
потрясло оно…
Боюсь
в слух признаться
– это Русь.
*
Последний раз
в кругу друзей…
«Ещё одно,
последнее сказанье…»
Наследникам не до меня…
Кому все эти назиданья
послужат нитью бытия
и лабиринтами страстей
пройти помогут
без потери,
огородят от упырей
и в светлый Мир
откроют двери?
Кому, кому …?...
Терпенье друг…
К тебе особо обращаюсь:
С тобой, как с жизнью,
я прощаюсь…
Прощай…
Не держит боле круг…
Конец пятьдесят восьмой тетради.