Б Е Г Л Е Ц
Тетрадь без №
Стихи,
написанные на террасе.
-1-
За окном лучисто
и светло,
ветер ветками играет
и корявый нависает
ствол
на голое окно…
На столешнице листок…
Отгороженный от мира,
я расчёсываю гриву
горбунка моих тревог…
Что подскажешь мне,
конёк?
Распахнуть ли окна – двери,
пусть заглядывают звери
с пыльным запахом дорог…
За окном
лучисто и светло…
Я не слышу,
только чую шелест…
Это лес?
Это ветер озорно
разгулялся
до укромных мест.
-2-
Свою террасу не сравню
с серовским
солнечным порывом…
Из тугомотины, надрывом,
лучом любви не воспарю…
Но что-то есть сродни…
Пространство…
Играет свет…
Восторг в душе…
Легко дышать…
Пусть на столе
букета блеклое убранство,
не кисть, так хоть перо,
в руке
и мысль легка,
не отягчёна
ни горькой думой, ни трудом,
витает над моим пером
заботлива и благосклонна.
Я счастлив…
Ветреным годам
отдав последние мгновенья,
уйду без страха и сомненья…
Террасу оставляю Вам.
-3-
Порадовался женщинам
и детям,
любил вино … и …
сигаретный дым…
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Вот написал
и чувствую, что этим
я дал карт-бланш
кому-то без причин.
Во всех грехах
найдётся обвинитель…
Что в оправдание своё
могу сказать:
«Что просто жил,
что вовсе не растлитель,
и брал лишь то,
что мне хотели дать.
А то, что нынче всё
не так, как было,
и смысл двойной
и в мыслях, и в словах,
я ль виноват?
Так время рассудило…
А мне меняться поздно…
Староват!»
-4-
В пику Т.Ф…
Приезжали Гальский
и Беляев.
Люблю друзей
как ты цветы…
И нет милей занятья,
чем накрывать для них
столы
и говорить им:
«Братья!»…
Неразбериха на столе,
но всё здесь под рукой…
Усы то в пиве, то в вине,
то в стопке ледяной…
Закусок море:
( сметены
с прилавка час назад )
картошка, сельдь и огурцы…
а прочее … приклад …
Но главное
лицом к лицу…
и радость редких встреч,
и спуск на пятках
по крыльцу,
и пьяненькая речь…
этих часов, этих минут
на много лет вперёд
хватает, чтобы не струхнуть,
влетая в поворот.
-5-
Чай на террасе…
(Боже мой!)
Покой, покой…
Почти блаженство…
Полуденный
не душит зной,
открыто мира совершенство…
Ворота настежь…
Колея…
Дорога пахнет
конским потом
и обжигает пыль…
Ступня
ступает на прохладу пола…
Кто архитектор?
Кто воздвиг
навес на четырёх подпорках?
Блаженный вдох,
почти что крик…
Чай на террасе,
сушки горкой…
-6-
Вино молдавское
как будто бы горчит…
Как будто надкусил не ту
былинку.
Молодо-зелено пьянит
и не пьянит:
как звук трубы
через сурдинку,
как будто
вечер серо-голубой
и ночь – не ночь,
не ветер шевелит листвой,
не тени убегают прочь,
не окна как
застывшая вода,
а небо кисеёй с навеса…
Вина молдавские
– друзья
не молодого уж повесы.
-7-
И небо хмурится,
и ветер налетает
порывами…
Шуршит тревожно сад…
Дом с севера
терраса защищает,
но летом с юга
налетает град.
Так хочется
упрятать дом под крышу,
террасой окружив
со всех сторон…
Сухим бревном
в жару и холод
дышат
особым воздухом
и лёгкие, и дом.
-8-
Что выше Времени?
Ничто!
Часы под потолком…
Они табу и божество
в убежище моём.
На них, конечно,
не молюсь,
без них хватает зла…
Я в них, как в зеркало,
смотрюсь
из мира бытия.
И в вечности
( тик-так, тик-так )
мгновеньям счёт ведут,
и с высоты,
иначе как (?),
мне ритмы задают…
-9-
Высокий стиль
не принимает слово…
С чего бы это, а,
Высокий стиль?
Как в ресторан без галстука…
Не ново…
Но, всё ж, неправильно…
Ах, кто бы говорил!
Пытаясь скрыть невежество
и глупость,
претензии, как щит,
перед собой
несу…
Но, что-то с головой
и упираюсь в пост и тупость.
В разладе с Миром и тобой…
Тобой, душа моя, мой стих,
любовник нежный и коварный
– вот, лаской утомлён,
притих,
– вот взбудоражен
мыслью сварной…
Но, мы от темы отошли:
Не всякое приемлешь слово,
хотя и точно, и готово
в строке сознанье обрести.
Но вольность
не твоя стихия…
Набеги волн – удар весла…
И курсом следует ладья,
любой порыв утихомирив.
-10-
Тучнеет тело
– чахнет ум…
Законы сохраненья…
Вот этот весел…
Тот угрюм…
В моленье о спасенье
себя по разному ведём:
и хорохоримся, и плачем…
От одиночества вдвоём
решаем вечные задачи.
Куда, на что
уходит Жизнь?..
Летучие мгновенья…
На нить нанизаны
коренья
– сухой отаток…
Это ль жизнь?
-11-
Наташе, Маше и Анне
Не читают внучки
деда
( дедовы стихи )
и не знают, что
у Света
есть четыре стороны…
Север, Юг, Восток
и Запад
– это знают все!
Есть другой расклад:
на запах,
цвет и звук … и …
в тишине
есть ещё
мгновенья мысли…
Ветер времени
пыльцу,
одиноких сосен кисти,
обметает на юру.
Вот расклад!
(Другое дело…)
Что там запад и восток…
Птица с юга прилетела…
Север – вечности глоток.
-12-
Давно уж
не держал перо
и навык растерял…
Привычнее топор, бревно,
строительный аврал.
Теперь
поднакопилось сил,
потратить на слова
могу…
Но, словно всё забыл
пустая голова…
Пытаюсь выказать любовь
и к другу, и к вину…
Сижу, сижу,
насуплю бровь,
а в сердце ни гу-0гу…
А без него
пуста строка
и нет тепла в словах…
Одна морока…
От греха
я замер в двух шагах.
-13-
«Музыкант, художник
и поэт…»
или странное знакомство
с Валерой и Ариной.
Как там в звуках (?)
я не знаю
( или в красках )…
У меня…
Подожди…
Хлебнём ка чаю
и продолжим…
Что ж слова?
Что слова!
Уж больно строги:
Не туда, не то…
Поток
налетает на пороги,
а порог
к невежде строг.
В лучшем случае
на берег
дурня вынесет струя,
в худшем
– просто перемелет,
пропадёшь
не почем зря.
-14-
В начале августа…
Солнечный пир
на террасе
(Солнце над лесом
взошло),
в буйном цвету
и раскрасе
всё, что июлем
дано.
Ветки провисли
под грузом
солнцем налитых
плодов,
бабочек сносит
(как юзом)
ветер
над шапкой цветов…
И тишина…
На террасе
белые пятна…
Листы
замерли
словно в экстазе
и в ожиданье
любви.
-15-
Лесной шиповник
обложил
мой дом
со всех сторон
и ягод красные шары,
как яблочки на нём.
И крупные,
и много их…
Куст светится костром…
Я собираю для своих
(для Светы в основном).
Сушу…
С оказией пошлю
и жду…
Вдруг позвонят…
Не столько
ягодам они,
сколь я звоночку
рад.
-16-
Мне в доме пишется
легко…
Здесь всё само собой:
И рифм стада,
и ритмов бой
(как камертон)…
Строка
как продолжение руки
и глаз
и зауми в ней нет
– это всего лишь парафраз
мной пережитых лет.
Мне в доме
пишется легко…
Здесь тишина, как друг,
всё с полуслова,
всё в глаза,
всё скрашенный досуг.
Мне в доме пишется
легко…
И всё, что есть во мне,
не черновик, и набело
доверено строке.
-17-
Зима…
на террасе стихи
замерзают…
Им бы в дом
перебраться пора…
Но тепло
их наверно пугает
ещё более
чем холода…
На террасе им
дышится легче…
Лёгких санок
стремительный бег…
И, не тая,
ложится на плечи,
как ладонь невесомая,
снег…
Пусть невнятны на холоде
речи
и томительны
белые сны…
На террасе
и зимние встречи
со стихами
– капели весны.
-18-
Три феи русской поэзии:
М.Ц., А.А., Б.А.
Три феи
женского стиха…
( Рождественский не прав )…
У Поэтесс
всегда строка
чуть тоньше
чем у мужика,
чуть, чуть надломленней,
как их
фигуры, голос, взгляд…
Листаю томики троих
и подбираю лад
душевных струн,
сердечных струй…
Годами на столе
мой русский праздник
Сабантуй
в моём
Царском селе.
-19-
Венин подарок
в углу…
Тёмный, старинный, немецкий,
полный таинственной песней,
ещё не звучавшей в миру.
«Беккер» – мечта ораторий…
Даже стихи под него
льются без всяких теорий,
с дивною грустью «пьяно».
Венин подарок бесценен…
Скорбь угнетает меня:
Стих мой,
как не был бы бледен,
выращен радугой дня
и,
отправляясь по жизни,
в спутницы деву зовёт…
В темном,
старинном обличье
дева на зов не идёт.
-20-
Цветы на террасе…
Обычное дело…
В напольных,
настенных
вазонах и плошках…
Изыски, конечно,
и что-то попроще…
Вот к вечеру
дело, однако, приспело:
Обрызгать…
под корень…
кому-то сторонкой…
И с каждым болтают,
как будто с болонкой…
Листочек протрут,
повздыхают … и …
сядут…
Великий ли труд(?)…
А, ведь, брось их,
завянут.
-21-
Диван из
родительского дома.
Диван
однажды принял смерть
в свои объятья…
Что с того?
Не уж то ли теперь
не сметь
присесть,
прилечь нам на него?
В нас, суеверных,
темных сил полно
и не было столетий
Христианства…
Что до меня,
поверишь ли,
смешно:
Я кошку обхожу
и верю в мудрость
пьянства.
-22-
Презираю этот труд
бессмысленный
и беспощадный…
Ручьями – строчками текут
слова,
не насыщая пашни,
и,
даже грядок не полив,
стекают мутною водою,
песок уносят за собою…
Но я…
Я, други, терпелив…
В себе презрение таю
и внешне
весел и спокоен…
Пишу…
Иль верю, что пишу,
раз
Вашей веры удостоен.
-23-
В этом доме
нет часов
и ничто не отвлекает…
Взгляд спокойно собирает
в сетях солнечных
улов.
Бабочки
какой уж день
украшение террасы…
Не дышу…
Так вид прекрасен…
Не спугнуть бы красоту…
Не встревожить
эту лень,
за которой
труд сознанья,
нервы первого свиданья
и пророческая сень.
-24-
Фролкина
мечтает о Крыме.
Стенанья шторма
кто поймёт,
как ветра гул,
как шорох леса…
Вот катит вал…
Что он взметнёт
из ада в поднебесье?
Когда сама на берегу,
перед тобой бушует море,
а за спиною мир
покоя,
раздолье, марево…
Шагну…
В какую сторону направишь
ладью души?
Покой оставишь
или укроешься в тени
веранды летней ресторана?
Мечта – разбуженная рана
поноет и замрёт в груди.
-25-
Умер Песков…
Беляеву
Когда придёт
и наш черёд,
что Гласу Трубному
ответим,
как поведём себя,
как встретим
Великой Истины
приход?
Терраса светом залита,
к унынью не располагает…
Но Пушкин,
вот стервец:
Кто ж знает,
когда за мной
придёт Она.
Но это
вовсе не резон
всем нам томиться
в ожиданье,
в унынье
повергать сознанье,
мусоля истины
Закон.
-26-
Утро…
Солнце бьёт в глаза…
Отвернёшься
– мрак кромешный,
словно шторами окна
отгорожен мир…
Я грешный
и слепой котёнок я,
шарю вкруг себя рукою,
только что не
волком вою…
Глаз привык
– уходит тьма
и тревога отступает,
всё привычно, на местах…
Не сегодня покарает
Тьма меня
за ложный страх.
-27-
Дуб
коряво обнимает
липу пышную
в цвету…
Как случилось,
кто же знает,
приросла
стволом к стволу
и цветёт
в его объятьях,
он же сохнет
от любви…
Обручами на запястьях
в сладком мареве
цветы.
-28-
Напишу … и …
всё случается…
Даже стыдно пред людьми.
Так
невольно получается,
иль мудрую среди тьмы?
Всё не так…
На самом деле
просто смотрится вперёд…
Позади ведь
нету цели…
Как вдолбить это
в народ.
-29-
Что-то рано
листья полетели…
Только середина сентября.
Золотистые капели
принимает нехотя земля.
Да и листья
не спешат прижаться,
виснут на кустах и на траве…
Вот один
стал на меня снижаться
и повис на мокром рукаве.
Почему-то листья
так похожи
на рисунок сердца…
И в груди,
если результаты подытожить,
листьев многолетние пласты.
-30-
Мне снится
дрёма на террасе…
Все стёкла в инее
и лес
во всей красе,
как будто в раме,
стоит под
шорохи небес…
И полог
синими волнами,
дыханьем ветра
возбуждён,
струится
над моими снами,
доносит
колокольный звон.
……………………………………….
Африканская тетрадь
(Письма внуку
Павлу Андреевичу Темненко)
«Не мысля
гордый свет забавить»…
-1-
Здравствуй!
Далеко ли Аддис – Абеба?
Кажется, на краю света,
а выходит, что Пуп Земли?!
Морские лайнеры,
воздушные корабли
приведут, доставят,
высадят … и … оставят…
Ну, как там в этой
Аддис – Абебе
внуки … и …
вообще дети
живут:
думают,
пьют, жуют?
Новый Цветок
Амхарского царства
не увядает?
Так же прекрасны
сады и дворцы?
Так же полно
озеро Тана?
И тот же цвет голубой
у воды?
Пишу «Тана»,
а перед глазами Селигер
– колыбель нашей Волги…
Белый парус,
простор,
песни иволги … и …
мотора…
«Колокольни третий ярус
опрокинут над простором»…
-2-
Лето у нас в разгаре…
Все ходят в загаре…
Огурцов – море,
помидорные кусты
прогибаются до земли,
перцы и баклажаны
хотя и южане,
но тоже зреют…
Все потеют,
закатывая банки…
Не радуют «Банки»
– курсы валют плывут
(каждая своим курсом).
Какие времена ждут,
определяется пульсом:
У меня стабильный,
у Томы частит…
Кого-то знобит,
кого-то в жар бросает,
но, каждый знает
– не пропадёт
и перекапывает огород.
-3-
Божественная сущность
человека
и дьявольские помыслы его
двуликому обличию из века
исправно служат…
Ремесло
даёт нам хлеб насущный,
хлеб духовный
даёт нам только
мысли торжество…
Отпраздновав
Святое Рождество,
ломоть себе
спешим захапать
сдобный,
забыв о братстве … и …
любви…
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
И в Африке все таковы?
Или у вас в Аддис – Абебе
блага всем ровно
и посол,
как «бывший русский
хлебосол»
всех привечает на обеде,
и за столом все «по чинам»
лишь в силу «табеля» …
а там …
едят и пьют лишь
в силу меры…
Для всей страны
могли б примеры
Вы преподать,
когда бы Вас
нам показали без прикрас.
-4-
Не всё же, право,
рассуждать…
Поговорить и просто можно:
Как на «Долине» рассказать…
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Тому, что истинно и ложно
своих оценок не давать…
На днях Наталья посетила
«мой уголок»…
Твоя сестра
(цветок домашнего тепла)
мне лепесточек подарила…
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
«Мы с внучкой
сосенки сажали…
Поднялся быстро
новый лес…
По ягоды, грибы
селяне
с кошёлками наперевес
спешат … (Куда?)
в «Наташкин лес» …
(Так с внучкой
мы его прозвали).
Не думали и не гадали…
А лес поднялся…
Дом в лесу…
Я, словно леший,
в нём живу…
Наташа в городе весь год…
Прозекторская её ждёт
(учёба!),
вечно занята…
Ей не до леса …
… и меня.
-5-
Разлука каждому
даёт
(не только отнимает)
надежду,
мыслей хоровод
и опытом обогащает.
Разлука
– это значит
путь,
ещё не пройденный тобою,
это возможность заглянуть
за горизонт…
Там, за чертою,
возможно нету ничего,
на что ты возлагал надежды,
там то же всё,
что было прежде…
Что ж, в этот раз
не повезло…
Но для меня разлука
– жизнь…
Острее мир воспринимаешь
и, возвращаясь, обретаешь…
Покой? О, нет!
Всё ту же жизнь.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Аддис – Абеба
как Эдем…
И райский сад
надоедает,
когда свобода умирает
и дух не воспалён
ничем.
Когда ты
в четырёх стенах,
от пресыщенья
до разврата
один лишь шаг…
Пустая трата
и сил, и времени…
Всё прах,
когда ум праздный
не бунтует,
червяк в душе
не негодует…
И не любовь уже,
а страх
минуту каждую
диктует…
Тогда
разлука и побег
в ещё неведомые дали,
где сыпет снег
и в снежной шали
Долины Солнечной
ковчег.
-6-
О маслятах,
о Маше
и обо мне…
Страна, в которой
хмари нет
и непрерывно
льётся свет
тринадцать месяцев
в году…
Наудивляться не могу,
как мудро
выбрал внук страну
для службы, жизни и любви…
Там вечны
факелов огни
и сонмы праздничных богов,
и носорогов, и слонов …
… и толпы
белозубых жён…
– всем этим дивом окружён,
в своих заботах и трудах…
Предвосхитил ещё Плутарх
твой выбор…
Ну и
счастлив я,
что есть
волшебная страна.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Но сказка сказкой…
Что же мы?
Мы, просто,
ходим по грибы…
Вот за деревьями
видны
хоромы лешего
(мой дом)…
Мы лезем через бурелом
вдвоём (русалочка и я)
идём вдоль пр/у/да …
… над пруд/о/м
нависли ольхи
(иль над пр/у/дом
– нет под рукою словаря)…
Скользим…Ой, ой!
Крутые берега…
Кружным путём
идём домой…
Корзиночка полна.
-7-
Я правнуков
заждался ждать…
В Аддис – Абебе внук…
Там европейке как
рожать?
Нет ни условий, ни услуг…
Туман страшилок
напустил
и сам уже боюсь…
Но
внук не трус,
достанет сил…
Чем лучше наша Русь?
А мне что главное?
Дожить/!../
и правнуков поднять,
себе на плечи посадить
и по лесу гулять.
Аддис – Абеба знамо
рай
и всё там как в раю…
Но мне милее
этот край…
Здесь правнуков
я жду.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Насобирал
и насушил грибов…
Теперь, вот, жду,
с оказией отправлю.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Для Лиды – бусы …
… для тебя
– сушённые грибы…
Таможня отвела глаза
и на борту они,,
и самолёт
уж лёг на курс,
и можно нитку
снять…
Попробуй,
каковы на вкус,
чтоб вкус не забывать
и вспомнить
прель осенних рощ
и стылый вид воды…
Вот на столе
дымится борщ
с грибами
средь зимы.
Для Лиды бусы,
для тебя
сушённые грибы
– всё ради
милого дитя
и собственной любви.
-8-
Прости…
Прости Аддис – Абеба,
давно не брался за перо.
Возьмусь сейчас…
После обеда
что бы не делать
– всё равно…
Начну хотя бы с дел
приятных
и напишу тебе письмо.
У нас событий нет
занятных…
У нас зима…
Белым бело…
Ты уж забыл
на чёрном юге
как наша выглядит
зима…
Снега, снега…
Порою вьюги…
«Мороз и солнце»…
– чудеса.
Твоя родня
в пальто и шапках…
А кое кто
на лыжи встал…
И ёлку Дед Мороз
в охапке
с мешком … и … внучкой
нам прислал.
На Новый Год
все веселились…
Лишь мамочка твоя
грустна
порой была,
ей пальмы мнились
в углу
(где ёлочка должна)…
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Сыночек…
Что ещё тут скажешь…
У всех родителей беда
всегда одна,
ведь не привяжешь
к подолу…
Нынче времена
гоняют всех
по белу свету.
Куда, зачем…
Где слаще мёд…
Когда-то я на руки
Свету
принял…
Теперь уж твой черёд
нам подарить
смешную радость…
Ты не тяни…
Мы долго ждать
уже не можем…
Знаешь… Старость…
А с нею
трудно совладать.
Пустое…
Вот и мне взгрустнулось…
Ты это к сведенью
прими…
Прости…
Тут печь моя проснулась
и тоже требует любви:
почистить под,
дровец подбросить…
Проснулась…
Слышишь как гудит…
У нас тут скоро
опоросы…
Пока…
Пока не стал гундить.
-9-
Как тонко уловила
Света
(мама твоя)
хотелось
чтобы с минарета
(с амвона …)
стих увидел мир…
И мир вниманье обратил
на строчки
доброго привета
издалека…
Не только чтоб
издалека
твои заполнить вечера
не лёгким чтивом
иль советом…
Пофилософствовать слегка
хватило б духа
и ума,
да и терпения
на это.
Ты помнишь,
ведь у нас зима:
и вечера, и ночи
долги…
Хотя давно
не воют волки,
но так же трепетно
звезда
на нас глядит
из тёмной дали,
и баба Ира
в тёплой шали
иной раз плачет у окна
(ведь тоже мать
и нет причин не пострадать)
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
У нас не просто всё…
Страна,
как и весь мир,
стоит на грани
и всем мерещится
война…
У всех бюджет
полувоенный
и до смешного современный
народ:
Ни сеять, ни рожать
никто не хочет,
будут ждать
пришествия
иль конца света,
лишь бы за плугом
не шагать…
И, говорят,
у нас воруют…
Так, значит, есть
что воровать!
Сказать по правде
– страшновато.
Окрысились все…
Брат на брат
идёт (как в Библии)
с ножом
и дом уже не
отчий дом,
предмет для дележа
и брани.
Не только Мир
стоит на грани…
Душа
как будто пополам,
покоя нет ни здесь
ни там
и режут часто
по живому…
Душа
к раненью ножевому
приучена давным-давно,
но каждый раз не всё равно
и новой болью оживает…
Один за всех переживает,
бывает, все за одного,
как повезёт…
Мне не везло.
Но я не редкий представитель
несчастной братии…
В стране,
где всё принадлежит братве,
возможны ль взятии
Бастилий?
Жаль…
Ностальгия нам не раз
напомнит
Коммунизма фарс…
«Была идея хороша,
да исполненье как всегда»
–друг незабвенный
Черномырдин…
(Не то что раньше
Черномор)
Мы вечно
мордой об забор…
А почему?
«Закон что дышло…»
Ну, вот, дошёл до
общих фраз…
А это значит, что
сейчас
пора заканчивать
письмо,
покуда в дурь
не понесло.
-10-
Я живу
как будто в сказке…
Лес под снегом…
Кисеёй
на берёзах иней сладкий…
Заяц дружится со мной,
а лисица сторонится,
стороною стёжкой след…
Лось пришёл … и …
лбом стучится,
на коре начёса след…
Кабанов пока не видно,
видно в старицах пока…
Птицы дом клюют,
обидно,
тащат мох из-под бревна.
А бороться бесполезно,
у природы свой закон…
Я стараюсь быть любезным,
раз не просто с ней знаком,
а клюю с её ладоней…
Мне с ней жить не привыкать…
Как она, я тоже соня,
и готов полжизни спать…
Это шутка…
Мне не спится…
Думы в печь не затолкать…
Ночь – полночь
строка струится…
Не могу я не писать…
Помечтаю, похлебаю
то чайку, то кофейку…
Ты подумал: «Засыпаю…»
Нет!
Пишу, пишу, пишу…
Мыслей ворох,
разобраться б…
«граф» построить
– город сад…
Все могли бы наслаждаться,
с плети ели б виноград.
Кстати, знаешь,
под окошком
у меня растёт лоза…
Я по осени лукошко
набираю для вина…
У тебя, наверно,
фрукты
постоянно на столе,
а у нас
свои продукты,
те что в северной стране
и цветут, и вызревают:
как картошка, например…
Сало с луком уминают
стар и млад…
Поверишь, Север…
Снег, мороз, тайга …
… и рощи,
земляника и грибы…
Может быть на Юге
проще…
Пусть…
У всех свои кресты
(и могилы)…
Ты ж когда-нибудь
приедешь…
Бросишь свой чумазый Юг
и в снегу себя отбелишь…
Друг ты нам, или не друг?
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -?!
-11-
Привет, привет,
Аддис – Абеба!
У нас весна …
… а как у Вас?
Водой затоплено
полсвета,
на огороде непролаз…
И даже Пасхав
нынче в мае…
Народ гуляет и «гудит»
И первый курс
Сестра кончает…
Твоя…
Ох, время не стоит…
«Время не ждёт»
когда-то Лондон
(который Джек)
в меня запал…
Я под девизом этим
гордо
спешил по жизни
и … не спал.
Казалось,
сон ворует время,
а жизни океан
бурлит…
Везде
своё оставить семя,
пусть мысль осмыслит
и продлит.
Куда ни посмотрю
рядами
стоят великие мужи…
Познанье
– это ли не знамя
того,
кто рвётся из межи.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Как я сказал,
у нас уже весна :
подснежники и почки
распустились,
и соловьи
и прочая братва
неудержимо
взапуски пустились;
и черви выползли,
и бабочки пестрят,
и муравьи
ряды свои равняют,
в колодцах уровень
поднялся до земли,
и женщины галдят
и с Пасхой поздравляют.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
У нас Весна…
В любое время года
на Пуковой горе
красот не перечесть…
Сегодня май, четвёртое,
суббота…
Толпа родни…
Какая честь!?
Воспрянули просторы,
солнце греет,
земля парит …
… на лёгком ветерке
наш флаг полощется
(пока ещё не реет)…
Лиха беда начало…
Во грехе
мы здесь живём…
Тебе до нас нет дела,
ты улетел осенним журавлём…
А мы смиренно
изнуряем тело…
Что на душе?
Мы журавлёнка ждём…
-12-
И вновь привет,
Аддис – Абеба!
Твой прадед
что-то в Сомали
и проектировал и строил…
Можно найти его следы.
Он был медали удостоен(?)
Ах, нет!
Я вру …
… то был Вьетнам…
Медаль огромная,
как бляха…
На ней
Толь пагода,
Толь ряха…
Давно то было
«Аз воздам»…
Теперь другие времена,
другие ценности …
… и бляхи …
и не меняются лишь
ряхи…
Ты ряхи видел?
(Я те дам!)
В Сенате, Думе…
Мест доходных
в России больше
чем везде…
Один ухватит,
всей семье
солидно плавает в борще
мясной кусок…
И
треть довольна…
Ну а две трети
в нищете…
Но что с того тебе,
дружок…
Ты как телёнок
на лужок
был бабкой выведен…
Пасёшься…
Ума, конечно,
наберёшься…
Не зря ж старались
мать с отцом
чтобы ты вышел
молодцом.
- - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Алька де Фарада
(Письма к Александре
Васильевне Лебедевой)
-1-
У писем
странная судьба…
На нитях строчек
точки судеб.
А точкою в конце
слеза
жизнь орошает
или губит?
Ты помнишь, помнишь?
Помню ль я?
Конечно помню, дорогая…
Ты говоришь: «Судьба…
– и добавляешь – Злая!»
Нет, нет, душа моя,
не зря
нас развели дороги мая…
Там, в юности,
сонливый ум
всё убивает:
страсть Джульетты
коррида или кастаньеты
– случайно всё,
всё наобум.
Неверная дрожит рука
и заплетается сознанье…
Смотрю не на своё
страданье
как будто бы издалека…
У писем
странная судьба.
-2-
Осень
– время начал…
Опадают горячие листья…
Ты на голые ветки
не злишься?
Нет?
Там почки…
А помнишь
Причал,
Рейс последний …,
… на жизнь расставанье,
расстояние
– белый листок …
… выпадает из рук
покаяние…
Воздух осени
прян и глубок.
Осень
– время начал…
Вспоминаешь:
Дождь,
уходит земля из-под ног,
сам себя на лету
догоняешь,
опускаешь на воду
венок.
Вот он мирно плывёт …
… вот закружен …
… вот волна закрывает от глаз…
Может быть
и не очень был нужен,
хоть сплетён
специально для нас.
Мы ведь сами в него
заплетали
сухоцветы (такие цветы)…
Только, помнишь,
глаза заливали
беспрестанные, злые
дожди.
Осень
– время начал…
Ждёшь ли мая?..
Брызнет сок,
лопнет почка
и срок
подойдёт чтобы,
жизнь продолжая,
распустился фиалки
цветок.
-3-
Здравствуй!
В кресле утопая,
на коленях
невскрытый конверт,
ты сидишь
и улыбка слепая
упирается в старый
портрет.
На портрете не Я,
к сожаленью …
… между нами,
по счастью,
не Он.
В твоей жизни
я был только тенью,
хотя знала,
как страстно влюблён.
Расставались на годы,
встречались
на минуту,
ну, может, на две,
обнимались … и …
и целовались,
доверяясь, как лодка,
волне.
Так прошли
может лучшие годы…
Наши? Вряд ли…
Но, точно, мои…
Здесь, в отвалах,
пустые породы
под собою меня погребли.
Ты прости за назойливость
писем…
Просто некому больше
писать.
Вообще то как часто
мы пишем?
Но ты даже не хочешь
вскрывать.
Здравствуй…
В кресле своём утопая,
на коленях
невскрытый конверт,
ты сидишь
и глядишь, не мигая,
изваяньем,
на старый портрет.
-4-
Я не выдержу
молчанья…
Град насмешек
мне милей…
У меня есть
заклинанье,
мне от них
лишь веселей…
Вас
улыбка убивает…
Ну, не насмерть же,
а так…
Ссоры чаще возникают,
чем позволить мог бы
брак.
Только ссоры
не серьёзны…
Жаль…
Отрезал навсегда…
От ножа порез … не больно,
только шрам,
а не беда.
Без следа…
И так бывает…
Только на сердце рубцы,
только души остывают…
Без огня
кому нужны?
Может Вы мне?
Да, пожалуй…
Отогреться бы смогли…
Не балуй!
Или не балуй…
Эх, посмотрим лучше
сны.
-5-
Мы нигде,
никогда не бывали…
Только раз
прокатились тайком
по Рязанке…
Не ели, не спали…
Пронеслись
между явью и сном.
Помнишь? Нет?
Ну, конечно же
помнишь…
Мотоцикл тогда
не подвёл…
И мелькали
весёлые рощи…
Но, никто нас
под сень
не привёл…
Что-то было меж нами
такое,
что нельзя было
переступить…
И скитались по жизни
двое…
Каждый сам по себе…
Но забыть
изначальную радость
сближенья,
фортепьяно
волшебный аккорд…
Вот тогда бы
отбросить стесненье,
устремиться без страха
вперёд…
Вот тогда б,
может быть,
всё сложилось…
Нам светила б
другая звезда…
Не судьба…
Ничего не случилось…
Но осталась на память
слеза.
-6-
От былого
Остались нам слёзы …
… от былого осталась
Весна…
Словно колья забора
угрозы,
переступишь,
от них ни следа.
Как-то странно
к себе относились…
Безнадёжно в себя влюблены,
на себя постоянно сердились…
Посмотрели бы со стороны…
Ну и что бы в себе разглядели
(кто когда бы себя разглядел),
зеркала,
словно в ванной,
потели…
В зазеркалье кто жил?
Кто хотел(?!)
Кто хотел
никогда не узнаем,
потому что не знаем себя,
в поднебесье мы вечно витаем,
позабыв на Земле якоря.
Нет, не Мастер
несёт Маргариту,
и в груди
не надежды клочки,
и паденьем своим
не убиты…
Просто
«Морзе» забыты ключи…
Тук, тук-тук…
Это азбука морзе
наших душ,
или сердце стучит…
Одиночество
больше для форса…
Но от холода всё же
знобит.
От былого…
Да что от былого…
На ладони сегодня
слеза
как жемчужина
мира иного,
как счастливая наша
Весна.
-7-
Откровенно?
О чём откровенно?
И у всех, и у каждого
есть … что сказать…
… но соврать вдохновенно
всё же лучше,
чем что-то стирать…
Не из жизни, из памяти…
Что же?
Я – «поэт» и, пожалуй,
совру…
У меня… Нет, у Вас
пусть от дрожи
что-то там упадёт в пустоту.
Я шучу
и, конечно, не стану
откровенничать или же
лгать…
Правда, Вы уж привыкли
к обману
и к тому ж на меня Вам
начхать.
Я сегодня
какой-то не добрый,
не пытаюсь ли Вас разозлить(?)..
Я смирюсь …
… и отец преподобный
завтра сможет мой грех
отпустить.
Почету-то не верится
чтобы
отпущенье грехов помогло…
Индульгенций
калённые пробы
золотишком стекались на дно.
У меня нет ни меди, ни злата…
Только слово и это перо…
Но, для Вас,
лишь для Вас,
сердце брата,
если большего мне не дано.
Вот и всё,
но зато откровенно…
Безнадёжного чувства
пожар
углем тлеет,
но вспыхнет мгновенно,
как по осени
солнечный дар.
-8-
Вот странно…
Вроде б жизнь прошла,
а вспомнить нечего…
Бывало…
Да, не бывало ни черта…
Черта от края отделяла…
Переступить – не преступить…
Текут по жизни Рубиконы,
стоят редуты и … препоны…
Как быть … как быть…
Как часто всё
само собой,
без битв и воплей разрешалось,
но кое что так спрессовалось,
что даже не размыть струёй.
Да, да … я знаю
общих фраз
и без меня достало Миру…
От думцев до шутов
сатиру
все выставляют напоказ.
Но мы не думцы, не шуты,
апологеты частной жизни
и наши помыслы, и мысли,
и письмена
– дела судьбы.
Всё так конкретно:
В магазин
идёшь …
… навстречу закадычный
дружок с бутылкою
«столичной» …
… и ты, о, счастье(!)
не один…
И на скамейке у забора,
не провожаешь взглядом баб,
тут вырасти хоть баобаб,
хватает своего задора.
Вот так, подружка,
я живу …
… беспочвенны твои тревоги,
пока ещё нас носят ноги
до магазина дохожу.
Твои тревоги…
Я шучу…
Ты обо мне?
Чего бы ради…
Вот, помню, в детстве
на параде
с отцовских плеч
кричу, кричу…
О чём, зачем …
… в душе смятенье…
Как на ладони Мавзолей …
… в руке флажок …
… поток … движенье …
… и спуск к реке …
… разброд, сомненье …
… и наше вечное «налей»…
О чём, бишь, я?
Вот занесло…
Тебе, поди, не интересно…
И,
я тебе признаюсь честно,
мне тоже
вроде б всё равно.
-9-
Любовь…
И
голуби вспорхнули
и, кувыркаясь в синеве,
моё признание спугнули,
и замерло он во мне.
И
не смешу я больше
Вас
своим ребяческим восторгом,
и не пытаюсь
флиртом – торгом
Вас ангажировать на вальс…
Ах, вальс…
Мы не кружились в нём
ни разу …
… и Вы
струной в моих руках
не прозвучали…
Эту фразу:
«Я Вас люблю…»
я ждал … я жду…
Увы! И ах!…
Ваш терем мне
за гущей сада
почти не виден,
лишь в окне
неразличимы
(вот досада)
мелькают тени
на стекле.
Нет,
я не любопытный сторож,
не тайный воздыхатель Ваш
и Вы ко мне
бывали строже,
чем к остальным…
Я просто паж.
В моей душе
шлейф жизни вашей.
Приятно это
или нет?
Кто проследит все судьбы
пажей?
Да и зачем …
… не тот предмет.
Кому приятен обречённый,
в конце процессий
облачённый
в костюмчик детского шитья,
как кукла первая твоя…
Простите «Ваша»…
Вот невольно
переступил я «Рубикон»
и без согласия сторон…
Но мнится мне,
что ты довольна.
Как незаметен переход…
А между тем
меж нами … пропасть…
внизу поток,
на пиках лёд,
мосток висячий
будит робость…
Не рыцарь я,
не менестрель…
Забыты древние забавы…
На оперении быстрых стрел
не остаётся след кровавый.
Всё тихо, мирно…
Страсть легка,
как мотылька
полёт – порханье…
Мы не спешим уж
на свиданье…
Разлука вечная
близка.
«Любовь и голуби»…
Вот фильм…
Так незатейливо прекрасен
и правдой жизни
не опасен
тому кто любит …
… и любим.
-10-
Они, ведь, были
не простыми
– монахиня и гранд,
и в письмах
Время очертили,
и нам
оставлен фант…
Мы выбор сделать свой
свободны:
Вот перед нами
монастырь,
вот бестолковости пустырь…
Кому что на роду,
но, вроде, все довольны…
А, Я?
Мой выбор – монастырь
и, право, не жалю…
Поверь, всегда не по душе
мне было
гарцевать в седле,
я толком то и не умею.
Мы жизнь свою прожили…
Только как?
Что привнесли мы
в вечное начало?
Любовь? Любовь!
Пусть будет так…
А что ещё?
Одной любви не мало ль?
А может быть
и нет..
Как нам о том судить?
Что можем положить
противовесом
на чашу вечности?
Не будь таким балбесом,
я, может стать,
придумал бы
как быть...
Придумал бы…
Так не пристало ныть…
Что сеяли?
И что же пожинаем?
Нет тихой радости,
есть просто доживанье…
Мы ад пересекли,
не испытав страданья…
Не поразил нас гром…
Так ты скажи
чего теперь мы
ждём…
Да мы ль одни…
Не всё ли поколенье?
Освистано
великое стремленье
к свободе,
равенству,
и братству …
… и любви.
P.S.
Пытаясь навязать
природе человека
безумие стяжательства
и власти,
уходим прочь
от золотого века
и отдаёмся в лапы
дикой страсти.
И, в оправданье
гибельным делам,
забыли честь,
забыли стыд и срам.
А, впрочем,
нытиков хватает:
«Печально я смотрю…»
уж двести лет читают…
И всё не ново было
до того…
А жизнь
раздольно и легко
шла и идёт…
Биоценоз
душ не считает
и потому не замечает,
не видит, слёз.
-11-
Начало августа…
Желтеет первый лист…
Окончен цикл…
Торжественно погода
как будто замерла
в последний месяц года
и каждый день
параден и лучист.
В прудах малёк
толстеет на глазах,
уж на крыле
недавние питомцы,
до рези
ослепительное солнце
и по ночам туман
не только на лугах.
Готова к осени и
Пукова гора…
Пошли грибы,
дрозды кусты объели,
смородинок последних
огоньки
ещё горят,
и чёрные капели,
едва дотронешься,
с шуршаньем опадут,
и ласточки,
готовятся на юг,
снуют туда – сюда…
А нам ли не пора?
Закончен цикл земной…
Не только голова
уже седая…
Ещё надеюсь
нынешней зимой
Вас посетить…
Обитель дорогая
и сердца моего,
и всей моей души
перед глазами,
словно из тумана,
всплывает…
Шаркают шаги…
И
я живу
восторгами обмана
на Пуковой горе,
как на краю Земли,
и каждый день
считаю дни.
P.S.
Я помню
в молодые годы
холодный мрамор
Ваших рук…
И нынче
голос,
дар природы,
словно мальчишку
на испуг,
меня сражает
ровным тоном…
Нет ласки в нём,
привета нет…
Кто я?
Компостером билет
пробит … и …
… в урне похоронен.
-12-
Есть в письмах
тайные печали…
Они как тень
на белый лист
ложатся,
прячась за словами:
«Жизнь прекрасна,
день лучист
и светлы ночи,
и сомненья,
как корни,
не сбивают ног…»
Усталость мышц
и утомленье
не состоявшихся тревог
– такие мелочи…
Но тени…
Бегущая строка Судьбы…
Кто в состоянии
с коленей
подняться
и на вызов Тьмы
ответить солнечной улыбкой
и блеском радости в глазах?
Луна, как
золотая зыбка,
всю ночь
укачивает страх,
к утру
выплёскивает тени…
Кто спал, кто нет…
Им всё равно…
Дни,
словно люльки карусели,
летят по кругу…
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Ах, письмо…
Его так хорошо я начал
и так сумбурно завершил.
Вот так вся жизнь:
На летней даче
крыльцо,
свиданье,
скрип перил…
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Есть в письмах
тайные печали…
Кто разглядит их,
кто поймёт…
Мои глаза уже устали
и
«зуб» неймёт.
-13-
Это к Вам, мадам,
мой вопль
или стон…
Что Вам милее?
Безраздельно мной владея,
отвергали…
Аз воздам?
Вот уж нет!
Я к Вам привязан
хоть невидимой,
но прочной … нитью.
Это ей обязан
многим строчкам
и наитью.
Это ей
струны гитарной
иль гитары фортепьянной
на страницах прошлых лет
незатейливый куплет…
А теперь, вот,
клик гортанный,
пропадающий вдали.
журавлиный, златотканый
клин несбывшейся любви.
«»
Нужен мне
слушатель
детски наивный,
детски невинный,
не изощрённый
в ямбах – хореях
и прочих талмудах,
слышащий, видящий
и осязающий
слова звучание.
Слушатель
нужен мне
чуткий и нежный,
и не безмолвный,
но с голосом тихим
и слухом, способным
услышать напевы
и уловить в них
души покаяние.
-14-
Наверное
уж больше не смогу
поведать Вам
о бытие и быте…
Почти что обездвижен
и перу
как передать,
что Вы мной не забыты…
Что
море света
и ночную тьму
уже почти не различаю
и только
памятью живу,
и памятью руки ласкаю.
Простите ли
мой юношеский бред?
С тех пор
уж боле полувека
во мне живут
Ван Клиберна концерт
и Ваше медленное веко..
Нет, нет… Не сон
и не прищур…
Это слиянье с тайной звука…
Я покорён… Тому порукой
запаленный бикфортов шнур.
Наверное уж больше …
Конец тетради без №