барабанит дождь за окном. все в ажуре.
рядом ты стучишь пальцами. пишешь стихи
на клавиатуре.
набираешь строку за строкой
про то, что ты любишь. про то, что всегда с тобой.
про темные улицы серого города,
который умеет тебе улыбаться.
в нем что то такое.. северное. родное.
там тебе легче дышать и смеяться..
смотреть на звезды. махать рукой кораблям.
вырезать из бумаги флаги, украшать ими окна в отеле.
готовить тортик. не кому то. Нам.
мы с тобой им порадоваться сумеем.
а потом я буду смотреть на проспект.
называется гордо. Северный, Невский.
и я знаю, что город он как человек.
бывает родной, но чаще обычный. Чужой.
на закате я закапал глаза.
пусть меня не ослепит солнце лета.
я хочу смотреть на тебя. я хочу смотреть тебе вслед.
ведь ты любишь весь мир. Напиши про это.
сейчас где то восемнадцать. пасмурно. ни о чем.
напоминают о лете стоптанные кеды.
напиши про нас стишок. пусть смешной.
но ты любишь меня.. и тот город. он такой..
этот Питер.
родной.