Без царя в голове, но с остатками веры на сердце
от Курильской гряды до балтийских суровых ветров
мы росли как трава, православные и иноверцы,
на суровой земле, на ухабах заезженных строф.
Мы на карте Земли разлеглись пресловутым медведем,
греясь южным подбрюшьем в живых азиатских лучах.
Не грозя, не рыча, мы с советом не лезли к соседям,
резанув синевой в ледовитых суровых очах.
Мы с протянутой дланью не бегали по миру сроду,
только в сказках мечтая чуток отдохнуть на печи.
Наша совесть – наш Бог, а бесстрашие – наша порода,
из которой веками ковались щиты и мечи.
В нас есть гены добра, в них-то кроется высшая сила:
нас не трожь - будем жить, от греха зачехлив палаши.
От Курил до Двины, от Тувы до Амура - Россия,
пресловутый медведь, беспокойная струнка души.