Кому, как не тебе, не знать

 
Кому, как не тебе, не знать из каких глубин добывают силы те, кто отчаянно никем нелюбим… как одинокий белый медведь среди холодных льдин, ищет в звездном небе ответ на один вопрос: почему среди белой шерсти один только черный нос, который нужно скрывать, прятать, прикрываясь лапами, чтобы не был замечен или не замерз… и все же опять один.. среди холодных льдин… и никем ни пристрелен… и нелюбим.. потому что один. Почему один? За что один??

Кому, как не тебе, не знать оглушительность тишины… когда от одного телефонного звонка можно оглохнуть, как от эха войны… когда одним словом можно быть убитым, как от одной пули на вылет… только ты будешь еще живой, а рана будет ныть и сквозить.. и в ней будет свистеть ветер с пылью.. с пылью воспоминаний и колких фраз вслед. Ты будешь просыпаться в холодном поту и шептать горячечный бред. Ты будешь рвать простыни и задыхаться в собственных слезах. Где правда, где ложь? В чувствах? Или в словах?

Кому, как не тебе, не знать, как придумывать себе оправдание… искать свою вину в прошлом сознательном и оправдывать бессознанием. Ради чего? Ради любви на одну ночь? Или ради одиночества, от которого убежать хочешь? Но от одиночества не скроешься, точнее никак его не обойдешь. Только от чистоты твоих слов оно будет либо заслуженным, либо просто временем простуженным. От которого нужно просто вылечиться.. выпить лекарств перед ужином, почувствовать себя временно контуженным, в телефоне пропустить пару звонков ненужных… чтобы дождаться того… самого важного, долгожданного, нужного… того, кем ты будешь снова разбужен…

И лучше тебе не знать… как выживают те, кто кому-то когда-то доверился… кто читал по глазам, по губам, по прикосновениям кончиков пальцев… кто верил безоглядно, как в существование на небе Большой медведицы, как просыпался с утра не успев протрезветь от вечера пьяного… от переполняющих чувств… как вдыхал пряные ароматы душного для других тесного города… как расправлял крылья над небоскребами с полной уверенностью, что может летать…и как однажды… был подстрелен той самой рукой, в которую вложил свою ладонь… потому что доверился… потому что думал, что она хочет помочь ему встать… Тот, кто думал, что умеет читать по лицам… что умеет различать правду от лжи.. а теперь.. теперь ему просто не спится, потому что… крылья опалены… потому что на месте сердца задушенная птицеловом птица… потому что на небе нет звезд, а лишь низкие облака столицы… потому что время остановилось, убитое холодом лжи...