И снова пекло. Пятьдесят на солнце –
Ты прячешься под клена абажуром.
А у меня есть кепка, всё в ажуре,
Пусть город надо мною и смеется.
И даже если ты уже не любишь,
Беда ли в том, что острый нож под сердцем.
Тоска приблизится, когда забудешь,
И крест поставишь, вышьешь полотенце,
И погрустишь над свежестью могилы:
Здесь десять лилий будут пахнуть долго...
И песня соловья на «до» не смолкла.
Что странного? В грехах мы были милы.
Я помню утро - всё гудит и ноет,
Душа рыдает, учащенно сердце
Работает. Меня не беспокоит
Вокзала шум, неискренность в конверте.
Кому нужны страданья стихоплета?
Не проще ли в сарае взять лопату,
Похоронить все строки... Снять зарплату,
Определить маршруты для полета.
--------------------------
...На штопаном скрипучем дельтаплане
Парю я в перламутровом просторе.
Всё лучше, чем валяться на диване,
Во снах нырять в тоскующее море.