Это ветер виноват. Или шторм.
А ещё муссон с Востока острый.
Подпевал он такелажу, словно горн.
Но... Земля! По курсу лодки - остров.
Здесь вечерняя заря гладит вихры океану.
Колыбельной песней паренька баюкает...
Где-то музыка звучит, вроде - фортепьяно.
Остро пахнет пряностями, супом луковым.
Звёзды - словно бриллианты. Вот и Вега.
Чей на небе рот с улыбкой? Месяца.
Узнаю мелодию. Так играют Рэгги.
Ритмы барабана - в небо лестница.
Тики так, тики так.
Рики, тики, тави.
Маски над кустами - чёрный лак.
Мне пришлось бутылку мужикам поставить.
Им - по кайфу. Ну а мне, так - пустяк.
Бармен! Эй! Сюда, гарсон!
Хватит мимо бегать.
Мне, наверно, снится странный сон.
Два мулата из гитар доставали Рэгги
океанскому прибою в унисон...
Вот и бёдра, талия дерзко узкая.
Два французских моряка взяли даму в клещи.
Ну, какая к чёрту, ночью музыка,
если в баре нету рома или женщин.
Льда побольше мне в стакан, эй, гарсон!
В жар бросают переборы и элегии.
Я пытался уходить в свой прекрасный сон,
но меня не отпускали женщины и Рэгги.
Ямайка 17.08. 2015.