Картина избита, ей не хватает творца,
пусть брошена, но не забыта.
Ее не оставили не дописав до конца.
Даже не смей думать об этом.
Просто сидя как истукан
и молча пялясь на фото,
Я играю роль онемевшего дурака,
хотя мы и так в роли двух идиотов.
Ты ведь тоже об этом задумываешься,
наверняка.
Словно страницы одного переплёта,
с началом, но без конца.
Может небесное что-то
еще допишет за нас,
пока мы на автопилоте
cкрыв друг от друга взгляды и голоса,
под подушку продолжать прятать будем лица
и влажные, словно привыкшие к соленым потопам глаза.
А пока, доедай свой утренний круассан,
Запивая чашечкой кофе.
Кто знает, может через пару недель иль месяца
Тебе от меня подошлют гонца
И ожидая пока ты замерев на вдохе,
Внутренне подготавливаясь к очередной катастрофе,
улыбнёшься слегка всей этой суматохе,
Выделив имена, черканешь о нас пару строк,
И оставишь меня как пролог.
S.M.
17.08.2015