Прохлада.
Утренняя роса.
Немножко украдкой
приветствуют холода.
И ветром порывистым
кружатся в голове
мысли ласковые о моей мечте.
Рассвет сочится солнечный,
так тихо на душе,
и вот, ночная зоренька
растанет в вышине.
Ах, улица, безлюдная,
секретами полна.
Так таинством, безмолвием
рождается мечта.
Она листом весенним
и птицей по утру,
волной морскою пенною
ворвалась в жизнь мою,
и вихрями вскружилась
танцует в голове,
и радостью, и рвением
взрывает все во мне.
Так боль мою и страсть мою
затопчет без следа,
и с солью или сладостью
расстает лишь едва.
Свой след оставив в сердце,
на пятом этаже,
мечта уйдет, но сбывшись
будет тлеть в душе.