Почему не бегу, когда ты говоришь «беги»?
Почему каждый раз – с улыбкой на эшафот?
Знаешь, это такая боль, от которой прет.
От которой я не реву, а пишу стихи.
(Потому что иначе попросту разорвет...)
И когда будет финиш, когда ты закроешь дверь,
Я найду fifty shades, даже глядя в сплошную серь…
Я питаться смогу даже звуком твоих подошв…
Это будет такая ломка, такая смерть,
От которых лишь больше чувствуешь, что живешь.
Почему не бегу, когда ты говоришь «беги»?
Этот стих – как анАмнез. Правда из первых уст.
Может быть, потому ты так безнадежно пуст,
Что до самых краев наполнил собой других.
Мила Позняковская