Письмо. Ему уже как тридцать восемь лет.
Бумага желтая и запах старины.
В моих глазах потухший яркий свет,
в моей душе из-за любви уж не горят огни.
А в том письме ты мне писала вкратце,
с тобой все хорошо и ты скучаешь без детей.
А в памяти кружились все моменты в танце.
Как бы вернуться в дом родной скорей...
Секунда, лишний километр, скорость.
А люди время ждут, оно же не стоит на месте.
Откуда у людей такая стала гордость?
Что за привычка запирать его в тени?
Не обманули время, мы ведь постарели,
и не хватать мне стало губ твоих, души.
Никто таблетку старому не понесет к постели.
Укор, моя ты милая, на небе задуши.
Проснись, мелодия. И молодость, играй на скрипке.
Но ты ушла. Ушла на десять лет вперед.
Родная моя мама, я старик без рыбки.
Тебя не стало. Крут ведь в жизни поворот!
Я вырасту внучат за нас двоих. Поверь.
Я с внуком буду до поздна в футбол играть.
Я сильный стал. Не грешный я теперь:
покой мы заслужили. Пора нам ангелами стать!
09.08.2015