Порой вечером кажется умираю.
Вот лежу в одиночестве на полу,
Умиральную яму себе копаю.
Реквием Моцарта вспоминаю.
Петь научусь и немедленно запою.
Горяча моя кровь. Да и кожа. И жир с мясцом.
Каучуковой лентой время вяжет мою петлю.
Всё лежу себе. На полу. С грустно серым лицом.
И уже сама себя нисколечко не люблю.
Медицина протягивает копыта,
Приглашая вариться в черном адском котле.
Я жива еще, видите- тело, хоть и корыто,
На дне с брешью, да что там- совсем разбито!
Но душа моя грешная всё еще при мне.
И в виду такой затруднительной злой картины,
Когда слово науки кануло в пустоту,
Сотый день тридцать восемь по Цельсию без причины
Вводит мысль: "А при жизни можно гореть в аду?"