Когда судьба во всём балует
И сердце болью не горит,
Поэт едва ли существует
Он созерцает. Он молчит.
И кажется ему, что только
Жизнь – суета, причуда, блажь…
Его блокнот забыт на полке
И не наточен карандаш.
И среди буден молчаливых,
Чтобы строку одну создать,
Уходит Муза от счастливых –
Чуть-чуть придётся пострадать.
Но если так, я отрекаюсь
От рифмы, боли и стиха.
Потом, в ночи, поспешно каюсь,
От совершённого греха.
Так пусть судьбы моей дорога
Ведёт поэзией звеня.
Что хорошо пишу – от Бога,
Что плохо – только от меня.