Эпиграф :
Стыдоба, конечно, неимоверная... Хвоинки, слезинки, бог на ощупь...)
Такое было всегда, но никогда на щит не поднималось!
Феликс Бесогонов
Во время вседозволенности сытой,
Когда и «Мерседес» уже не «Мерседес»,
Литература у разбитого корыта, с укором смотрит вверх,
На пастбища Небес.
Народ не жирен, но не пухнет с голодухи, да разве что с духовной.
Перманентно. Стехи читает, словно ловит оплеухи,
Позёвывая в такт индифферентно.
Так как же, братцы? Пля, святые праотцы!
К нам подкрадётся лучший друг пи..(зачёркнуто) – финал,
Какое слово подобрать мне – «идиоты» иль «глупцы»,
Для тех, кто смотрит «Дождь» телеканал.
Меня один цитировал на нём, ведущей рот заткнув, -
«Какой, кошмар! Всё плохо, всё обрыдло,
( её с небес на землю на мгновение вернув)
Невыносимо, братья, наблюдать,
Как быдло воспевает быдло»*.
Что мы имеем тут? Народный рифмоплёт, зарифмовав десяток пошлых анекдотов,
Нахально мнит, что нам мозги ( совершает с ними коитус )*,
Воспринимая всех нас, как себе подобных идиотов.
Как может быть в моей родной стране, что Салтыкова-Щедрина и Достоевского взрастила,
Орава граждан, - всё на радость Сатане – благоговейно смотрит в рот чуть лучше, чем дебила?
Посредственность, затасканность во всём – чужие мысли, рифмы, обороты,
С каких же пор мой отчий окоём стал беден на литературные щедроты?
Да ни с каких. Behold, братва!! Ведь пене только пеной быть предписано по жизни,
Сё! Русского народа как была на месте голова, так и осталась – в этом оккультизме,
В сектантстве дряни сифилисных рифм утопит только тех, кто в проповедники себе избрали
Кликуш, что вызывают лишь здоровый смех, - адепты от пустой башки печали.
И пусть купец на них богатым станет словно Крез, my word is fucking bond!!!
Вдвойне богаче Креза, но эти их стихи простой дешёвый понт, бессмысленны,
Как кукиш супротив обреза.
Мы воплощаем в быль историю страны, выхватывая камерой обскурой времени печати,
Мы заняли у Родины, - теперь по гроб должны вернуть высоким слогом займы
Божьей благодати, что были рождены, здесь, на Святой Руси,
Законными наследниками флагмана всей мировой культуры.
Давай же, голоси, иль вон святых неси – не будет места здесь для дурака и дуры.
Не будет мой народ на кухнях обсуждать сюжеты мерзостей Донцовой, иже с нею,
Иммунитета нам не занимать, мы вылечим всех вас легко, как гонорею.
Я повторяю в сотый раз – нельзя поэтом стать, им можно лишь родиться,
Оставив тут на свитках Притч потомкам рифмами печать,
А после в Абсолюте раствориться.
*-- из стишка "Большинство".
*-- цензура, дети мои ;)