Простите, граф, но там Вас ждут.
Где ждут – там всё совсем иное.
Там дождь по стёклам, свечи жгут,
там нечто новое, земное.
Не знаю, есть ли там душа…
Так для чего в волшебных звуках
Вы возрождались, не дыша,
и в наслаждениях, и в муках?
Ещё Вас ждут в каких-то снах,
в которых Вы бывали вместе,
и в их бесчисленных волнах
рождались в сердце Вашем песни.
Ждёт полуночное такси,
ждёт тень моя в забытом доме…
Граф, ожидания прости,
прости единственное «кроме» –
печальной боли дней моих
казнь не закончилась – мне горько…
Вы не делились на двоих,
Вы не делились ни на сколько.
Вся эта боль досталась мне.
Как жаль, что песен Ваших чудо
в чужом разгуливает сне.
Вы, граф – не Бог, Вы – мой Иуда!