Опять внезапно осень наступила.
Прохлада, дождь и пасмурная клеть.
В траве промокшей тщетно тратит силы
Подранок, что пытается взлететь.
Но каждый раз о землю бьется больно.
И каждый раз, стараясь воспарить,
Движенье к небу делает невольно.
Ведь разве птичье – по земле ходить?
Но сущность, уготованная свыше,
Не даст крыло здоровое в запас.
Еще надежда этим летом дышит…
Хоть скоро ей назначено пропасть.