Мои письма, что лежали в шкатулке,
Почему-то мама не сберегла,
Прибираясь как-то летом в светёлке,
Просто бросила в костёр и сожгла.
Письма стопкой, перевязаны лентой,
Те - из юности, от первой любви,
Были дороги мне очень, поверьте,
Чувства чистые в себе берегли.
На вопрос: «Зачем так сделала, мама?»
«Ты же замужем!» - пожала плечом,
«Просто я здесь избавлялась от хлама,
Что же мать теперь сочтёшь палачом?»
Я вздохнула, что мне маме ответить,
Писем нет, но есть муж, и есть дети...