Ночь собирается и начинается наш дозор.
Слова на стекле лишь дыхание обнажит,
Или же пустятся ветром сквозь облака.
Наша профессия - с ними издалека
Ввозить в эти степи средства от сладкой лжи,
На соленых губах корявый свой горький вздор
Провозить. Не увидел бы кто - убьют,
Или пустят свинцом в конец непростых газет
Рядом с печатью или же где-то под.
Мелкие буквы средь океана нот -
Вот наше право, вот наш святой завет.
Лишь до утра дожить, а потом найдут
На окне своем наших жизней неяркий след:
Наши мантры в сетях разбиты по сотням бит.
Может, кто-то прочтет за нас, эту жизнь прочтет
И оступится, наконец, и проломит лёд
Сапогом своим в луже, что так давно болит,
И задышит, впервые нами, чрез много лет.
Наша профессия - радость дурных судеб,
Только в ночи, как беглые или вор,
Ввозим в страну таблетки для тех, зряч.
Если про юность - жег и всегда горяч,
Если про старость - где-то в могиле гор.
Ели с руки и смерть, как насущный хлеб.
Ночь собирается, и снова мы беспризор -
Полсигареты только осталось жить,
Стоит сбежать на крыши или в салон
Старой пятерки в пять или шесть персон
Считать по руке все мины и виражи,
И записать в тетради свой приговор.