Румяный лист, кленовый лист,
Так сиротлив ты на скамейке,
Сентябрьский ветер голосист
В твоей сырой малосемейке.
Он проберет до "сочных" жил
С рубашкой фрак твой карнавальный,
Но вряд ли скажешь "старожил
Какой-то ты не пунктуальный".
И ты со скромностью своей,
С костром кленовым расставаясь,
Вновь честь отдашь Ему и Ей,
С друзьями близкими встречаясь.
Но на скамейку я смотрю...
Пока один с дождливой скукой,
И делит клен-Отец зарю
С березой в парке близорукой.
А ты так хочешь на ладонь,
Не веря счастью, как несчастный,
Твои, мои, прожилки тронь
Искрит костер пурпурно-красный.