Когда горят стихи,
О чём молчит их пламя,
Объятое тенями?
О каре за грехи?
О временности дара
На жизненном пути?
О том, как не сойти
С ума в пылу угара?..
Их пепел ни черта
Не значит, как останки
Сигающих с моста
На почве сильной пьянки.
Они ничем не стали.
Как сон. Ушли в НИЧТО.
Но никогда зато
Их Суть не переврали.
Когда летят стихи
Сквозь годы в чьи-то руки,
Откроют их от скуки,
Прочтут, будто в порнухе
Озвучивают титры.
А может, даже хуже.
Кому всё это нужно?!
Оттенки чувств, палитры
Волнений, вспышки Света,
Вопросы без ответа
Из глубины веков,
Душевных тайников…
Так просто исказить
Саму их сердцевину,
Не видя Суть, схватить
Снежинку из лавины!
Так страшно потерять
Их смысл многозвучный…
Ещё страшнее – ВНЯТЬ
ВЕСЬ СПЕКТР ИХ СОЗВУЧИЙ!
***
Сначала судьбу стихов выбирает их автор, который решает, открыть ли их людям. Когда главный выбор поэта сделан - дело за читателем! Решится ли он впустить их в свою душу или оставит беспризорно блуждающими в пустоте? Но это решение от автора уже не зависит.