Я пишу тебе языком пожелтевших листьев, хрустом первого снега, закатом в плену домов, у меня ничего и нет, кроме пары писем, от которых мурашки по коже и стынет кровь. Мы придумали имена и сломали рамки, мы поверили в возвышение над судьбой. Я рассказываю, как утром гуляла в парке, и цветущие яблони пахли одним тобой. Ты мне нужен для сердца, мой призрачный врачеватель, обезличенный незаслуженно во стихах. Я храню твое имя как драгоценный камень, обернув его в рифмоплетских своих шелках.
Ты как будто бы рядом и миг этот длится вечно, жизнь без будущего, в потрясающем "прям сейчас". Я три года ни с кем не общалась так человечно, упиваясь тончайшей нежностью каждый раз. Ты земной, ты играешь в приставку и варишь кофе - но мне этого и достаточно, чтобы знать - небо выше, оно не слышит о чем ты просишь, и когда ты кричишь "спасибо" ему плевать. И поэтому я не жду никакого чуда, но я также не жду, когда оборвется нить. Синеглазое счастье прямо из ниоткуда улыбается мне, обещая меня любить.
Я парю в невесомости, ровно дышу словами, принимая как данность музыку двух сердец... Твои волосы пахнут яблочными садами, стих закончился, но для нас это не конец.