Ушла, оставив дом открытым,
перекрестив родной порог…
Что в нём?..
Разбитое корыто,
сухой малиновый пирог –
давно забыт в остывшей печке,
где дней растраченных зола
порой ночной чуть слышно шепчет:
«Была любовь… да умерла».
Калитка жалобно завоет,
и ветер резких перемен,
легко забрав без спроса «двое»,
даст «одиночество» взамен.
На месте ящика «Для писем»
остался только ржавый гвоздь…
В саду срывает август листья –
последний мой, печальный гость…
Уставший взгляд, чуть виноватый…
Беззвучно-скорбное «прощай»…
Напрасно треплет дождь заплаты
насквозь промокшего плаща.
Тонка одежда, ноги босы,
в душе несказанная грусть…
Но я бреду в родную осень
и к лету больше не вернусь.