Мы в тишине разложим свой пасьянс,
и окна каплями дождя и слёз набрякнут.
Я вспомню, что читал про мезальянс,
а на стене куранты восемь звякнут.
И вот, немые спутники любви,
в холодном доме, в ожидании рассвета,
мы с упоением клянёмся на крови,
забвенье ж ходит с нами рядом где-то.
Здесь крещены мы, венчаны, отпеты,
Затеряны в бездушном безвременьи,
и жизнь подсовывает нам свои ответы
все проще, оттого и современней.
И в дверь не постучится почтальон,
в окно уж не проникнут свет и звуки...
Таких, как мы, пожалуй, миллион,
с того и задыхаемся от скуки.