Они уходят. Мёртвых больше.
Гораздо больше, чем живых.
А мир оставленный - такой же,
Не опрокинулся без них.
В нём всё туманно, как и прежде.
В нём, как в любые времена,
Плодами гениев, невежды
Обогащаются сполна.
В нём справедливо только небо,
А справедливость - не в цене.
В нём толпы нищих просят хлеба,
Престол готовится к войне.
Плетутся липкие интриги
В косицы грязи на крови.
Господь, пошли на хлябь вериги,
Свою суровость прояви!
Лишь на любимые могилы,
Зачем-то просится душа.
Живые - мелочны и лживы,
Материальным дорожат.
А у лежащих* – всё иначе.
Не беспокоит их уют.
Пока живой, ты что-то значишь,
Потом могилку не найдут.