Туман над рекою в низовье
неслышно и верно ползёт.
И птицы, как в Средневековье,
важнее, чем сам их полёт.
И то, что мы рядом, важнее,
чем космос, что звуков лишён.
Пусть кутаюсь туго в кашне я,
пусть прячешься ты в капюшон,
пусть лица впервые без грима
уже отошли от земли.
Стоим мы, как два пилигрима,
которые всё же дошли.
Мы вместе. И всё это – мы ли?
Дрожим, прирастая к пальто,
которые, вышли живыми,
откуда не вышел никто.
Плевать, что любовь - это вспышка
и скоро погаснет в ночи,
что встреча – всего передышка.
Нам хватит. Не бойся. Молчи.
Пусть наши тела – послесловье
к роману, что писан не весь.
Мы выжили в Средневековье.
И как-нибудь выживем здесь.