я не пишу стихи даже пьяная,
наверно просто я из них выросла,
и в голове трава бурьянная,
там больше места нет для вымысла.
там места хватило для взрослых дел,
скукота и душевная сила.
разве это мечтаний предел?
на мечты места там не хватило.
это место в моей голове...
почему же его вдруг там мало?
ни туда - ни сюда, ни тебе - ни себе,
места просто однажды не стало.
мне казалась бурьяном противным трава,
та что голову меня вдруг забила,
оказалось, что в лилиях вся голова,
в снежно белых, что я так любила.
я же слышу сейчас сладкий их аромат,
честно-честно он рядом со мною везде.
может ты и не понял ещё и не рад:
эти лилии все о тебе.
о любви слишком часто твердят, говоря,
что, мол, бабочки душу забили,
у них может не так или странная я,
у меня от тебя цветут лилии.