Я смотрю на твои перекрестия слепо и зорко,
у виска, на щеке и на шее неясная вязь,
может именем иволги - той, перелетной, до срока
- раз два три - и на теле морщины затеяли вальс.
Незабвение кружит, пульсируя тонкою веной,
прикасаясь, мелодию эту я слышу внутри
то острее, то глуше - и пусть ты не любишь рефрены,
все, что было с тобой до меня - раз два три, раз два три...
Словно вор безбилетный, украдкой на эти концерты
я хожу по ночам, на твоем засыпая плече,
и во сне за кулисой едва напеваю - в конце ты
впрочем, как и в начале - один, и ни с кем, и ничей.
Пропусти меня в залы, где вальсы - я к ним не ревную,
там однажды останусь и я твоим прошлым звучать.
Это выдумка сна - говоришь, и стрелу травяную
из букета возьмешь и взмахнешь, налагая печать.