И хохотали все... Был светел день погожий...
И лес стоял стеной, как стражник на заре.
Как волчий зуб -- вонзил, смеясь, карманный ножик...
Сто чёрных рек -- смола из раны на коре.
Содрали лоскуты берёзовые кожи.
И сок, как кровь, в стакан... как зверь летит в капкан...
В смоле-слезах рассвет -- и все смеялись тоже,
И с игл зелёных тёк лесной сосновый свет.
Но чист восторг души -- и детской, и холодной.
Берёзовая кровь -- болит водой у горла.
И в скорби жжёт мороз -- дрожит, по сердцу слёзы,
Не вспомнишь, как губил -- ту белую берёзу.
И не поймёшь вовек -- пусть закричат бураны:
Кто право дал тебе -- ей нанести те раны?
И кто сказал тебе -- что ты венец природы?
Ведь и кумиры здесь -- моральные уроды.
Мы в жизни нашей зло порой творим искусно,
Как ранки на душе... Под хохот струн, и чувства.
И вандализм её нам кажется искусством...
Они смеялись все... в траве, одна, берёза...