У последней черты ожидают черти.
Шаг вперед - прямо в безду,
Но слишком поздно.
Под надзором уродов со сбоями в коде
Писать, чтобы вытошнить бабочек с кровью,
Cмотря, как уселся в удобное кресло
Какой-нибудь пидор-министр, а пресса
Пишет о новых великих свершениях,
С першением в горле и болью в суставах.
И каждое дело - сплошная подстава.
Среди недомерков с мохнатыми ручками
И леди, на коих стошнило б поручика,
Ты движешься ровно, и славишь искусство,
И нос затыкаешь от вони и дуста.
Где пишут стихи, там же травля букашек
И в этот же вечер дерьма распродажа,
Что выцвело раньше в далеком Китае
Порою и парой годами ранее.
Рвут свои глотки в подземках поэты,
Сменяют друг друга и зимы, и лета
И под руку ходят невежды и ****и,
Но в сторону эту как будто не глядя.
По новой заносит листвой тротуары,
Кумаром стоит бледный призрак тумана,
Не видно за ним ни прохожих, ни схожих
С твоею душой. Лишь унылые рожи
Сменяют друг друга, как песни без смысла,
И в мире все чистое начисто скисло.
Стою на мосту и смотрю в предвечерье,
Как льется сквозь время немое теченье,
Как холодно там, как бездонны глубины
Но сколько идей и людей погубили,
И сколько хлебнула говна и вина
Вся эта возвышенность и глубина.
21.08.15