Не Пушкин, не Фет и не Тютчев,
Ни Лермонтов и не Куприн
Меня научили по кручам
Взбираться и падать с вершин.
Дорога моя беспредельна...
И разные песни свои
Мне пели над колыбелью
В деревне далекой ручьи.
В них вальс зарождался наивный,
В них сладкая музыка грёз...
В оврагах плакучие ивы
Учили, как плакать без слёз.
Средь сосен в борах первозданных,
В полях без конца, без начала...
Меж белых берёз и зарниц мирозданья
Мне рифмою эхо звучало.
В звучанье том первом и звонком
Душе становилось светлей,
Она улетала птенцом - жаворонком
За стаей седых журавлей.
В полётах увидела землю до края
От края родных берегов.
Крылатою рифмою в поисках рая
Звучали ей вальсы ручьёв.
От непогоды скрывалась в ущельях,
На самый короткий привал,
И снова летела маршрутом весенним
В родные края, как на бал.
Где в ритмах чудесных шального веселья
Меня на свой вальс приглашал,
Под новые рифмы и старые песни
Журчащих ручьёв карнавал...
22 августа 2015 г.