Священные годы никчемных провинциальных побед:
Мы каждый день делили на сотни нелепых лет.
Нам везде было слишком тесно и только тут
Мы каждый горизонт принимали за истинный абсолют.
Здесь ничего не имело формы, но в материи была суть,
Мы разливали по граненным стаканам сверкающий млечный путь.
И дни рвутся по швам на византийском узоре,
В душе твой образ по-прежнему светел.
А все наши песни унёс с собой ветер,
А все наши следы на песке давно поглотило море.