мы небо изучаем микроскопом
а муравей танцует кукарачу
на арбузе песчинки
о чем бы ни писала выходит
ни о чем
песок еще отбрасывает тень
она сочится сквозь плато отражений
в ад летящих белых коней
вплетаясь им в гривы
по ним соборовав тын плазм
течет по прошлому одной тропинки
где домовые детство берегли
пуская воду чистой и живой
вдоль древнего канала
Гаунтанемо
и боль стихает
как штрихи на ребрах куба
амбарной кассовой тетради искусства
и тихого испуга
чем заплатить дороге за ремонт...
а ты тогда меня собрал
красивее чем бог придумал
как ребенка...своего...
вот только мне в ответ не получается
так же
но я еще надеюсь на дорогу..