Осенний букет, словно падшая женщина,
зовет и манит желто-красным запалом,
в нем скорбность и свет, и лучистые трещины,
и нежность тепла, и покорность усталая
В запревшей листве, средь пунца и опала,
в туманном лице оболочки густой,
почудится радостный морок овала
единственно истинной женщины той
От этой весны, что по осени зреет,
так приторно-сладко заломит в висках,
сквозь кисти рябинные в зелени алой,
зажмурится терпкая прелесть тоска