Пакует чемоданы снова лето,
умчится в даль за тридевять земель.
Но на поляне солнышком согретой,
гудит сегодня запоздавший шмель.
У птиц уже намечены маршруты,
они в печали, песни не поют.
Считают с сожалением минуты,
притихли, больше в небе не снуют.
Всгрустнется лету, даже прослезится,
в последний миг сверкнет оно лучом.
За летом вслед и птицы вереницей,
за горизонт потянутся ключом.
В прощальном, дальнем крике журавлином,
услышу нотки грусти о былом.
Ах, лето, лето, станешь ты незримым,
я буду долго вспоминать о нем.