Сидели с другом итальянцем
и говорили вразнобой
о ней, о пушкинской Татьяне
(кружился шарфик голубой),
лилось ламбруско* и просеко,*
всё толерантно было, но
«живи ещё хоть четверть века»,
понять мне это не дано.
Хотелось русского чего-то:
купаться в речке ледяной,
молитвы петь, по фене ботать,
глушить водяру в летний зной,
на «посошок» принять раз десять,
потом остаться ночевать,
про «царь царя велел повесить»
шептать дурацкие слова.
Вечор собраться за грибами
и, к удивлению, набрать,
ругать последними словами
царя, царицу, царску рать.
бузить про хрен и ясен перец
и разводить базар-вокзал,
и принимать так близко к сердцу,
что кто когда-то там сказал.
О чём пишу, сама не знаю,
пора заканчивать давно,
но синий шарик из Китая
влетел в открытое окно…
* итальянские вина