Дни так спешат на убыль,
что даже черезчур;
сжимаются, как губы,
или глаза в прищур.
Не понимаю впрочем,
а разбираться лень-
как так: они короче,
но ночи не длинней?
Пугает это, если
вдруг ясно, хоть кричи:
полно повсюду следствий,
но нет для них причин.
Покружат мысли в танце,
устроят тарарам
и гаснут в свадхистане-
ну, или где-то там.
Я, как шахтерский парень
из легких антрацит
выкашливаю прану,
высмаркиваю ци.
Кряхтя, ломаю брови
и бормочу во сне;
шатаюсь, как здоровье
от действия извне.
И впрямь: урча и пучась
летит с чужих границ
не дождевая туча,
а стая тучных птиц.
Не станут, даже сдуру,
они клевать попкорн-
не хочется и думать
что им идет на корм!
И боязно озвучить -
накликаешь беды!
Смысл тягостных предчувствий;
так что молчу - лады?