Вот что бывает с болью твоей, когда
Звуки глотает мысленная вода,
И накрывает морок – и подаёт
Тысячи тысяч килостихов на вход.
Вот что бывает: жадно к земле припав,
Небо вбирает сладость июньских трав.
И проливает месяц бесплотный мёд
В руки деревьев – и из ладоней пьёт.
Вот что: в окружность неба, как в лупу, взят –
Тысячи тысяч сверху в тебя глядят –
Трелью сверчковой к лугу примят, лежишь.
Но – бессловесье. И безмятежье лишь.