Уж снял я с древа жизни, как с куста,
Четыре года из седьмой десятки...
Была судьба всё время не проста:
Играла Истина со мною в прятки.
Она считалась Правдой в детстве, но,
Другой портрет нарисовала юность.
Тому причиной: книги да кино,
Что трогали Души наивной струны.
Её скульптуру в зрелые года,
Я высекать пытался из гранита,
Не успевал... и образ, как всегда,
Вдруг исчезал за дверью приоткрытой.
Да, шестьдесят четыре года, вот,
За Истиной иду... всё выше, выше...
Порой. сомненье в плен меня берёт,
Но Совести я голос ясно слышу:
Лишь, не запнись за деньги, славу, власть.
Не попади под молот догм писаний.
Всё это для Души - Урока часть...
Все удовольствия - для испытаний.
Приятного не стоит отвергать,
Но это - проходящая награда,
Опасно к медным трубам привыкать:
В них самая серьёзная преграда.
Прошел я зрелость разве? Старость ли?
Конечно, нет: пока хватает силы.
Яснее вижу Истину... вдали,
А главное - что сердце не остыло.