Семнадцать лет лишь ты прожил.
Ушёл совсем ты юным.
Во мне ты лиру разбудил,
Пишу стихи тебе, мой милый.
Дни идут, идут года,
Но боль совсем не утихает.
Ушёл. сынок, ты навсегда,
Но это мир не замечает.
Дни идут все чередой.
Каждый занят своим делом.
Лишь тебя нет, мой родной!
Стала смерть твоим уделом...